Mundo de Bob Junior

O meu melhor...

2011-01-11T00:51:00.001-02:00

Mãos sobre o teclado novamente. Como se fosse um cego sinto a textura de cada tecla. Desejo ter uma noite de sensações. Fecho os olhos e fico apenas com o som que vem da rua. A chuva batendo na janela. Forte. Decidida a cair sobre a minha casa. Aguda em cada gota...
Apago as luzes. E a escuridão me dá presentes. Palavras soltas que nascem para fazer sentido. Me convidam pra dançar. E... de pronto as aceito. Sejam bem vindas. Palavras de mim.

AMANHECER

2010-07-26T13:27:00.005-03:00

Me lembro perfeitamente da primeira vez que vi o dia amanhecer.
Foi no Novo Horizonte - um bairro da periferia de Goiânia. Eu devia ter uns cinco anos ou menos. Estava numa festa com os meus pais. Por alguns instantes eles esqueceram de mim e da hora de ir pra casa.
E o dia amanheceu.
Lembro, como se fosse hoje, que o amanhecer parecia o desvendar de um mistério.
Ver a noite virar dia bem diante dos meus olhos.
Uma aventura.
Fiquei por um tempo olhando para o céu.
Ver o azul escuro se transformar em cinza e o cinza em azul...
No fim de semana, vi esse milagre acontecer mais uma vez diante de mim.
Olhos mais vividos. Bem mais velho do que naquele dia, no interior do Brasil.
Mas a magia continuava a mesma. O mistério se desfazendo acima de mim.
Voltei a ter a energia dos cinco anos.
E a vida voltou a ser simples como era antes.
Acho que minha noite também virou dia... mandou a gripe embora... as dores na alma... e os medos.
Agora, que venha o sol!

Encapsulado

2010-07-11T23:28:00.002-03:00

Sentado na pequena sala.
Sensação estranha.
Estreito demais.
Cheiro de cigarro e incenso.
Música.
Álcool.
E desespero.
Volume no máximo.
É o máximo de mim.
Foi o máximo.
Sempre gostei de testar os meus limites.
E a vida sempre gostou de me testar. Eu sei que você sempre gostou.
Sempre me achei bom(zinho).
E a vida me fez o favor de colocar momentos de grande maldade.
Será que é verdade?
Às vezes, bem às vezes quero crer que sim.
Estou cercado.
Me cerquei.
Tantas vozes.
Tantos desejos.
Tantos sussurros.
Todos dentro da minha cabeça.
Dançando ao som das minhas velhas músicas. Mais uma contração...
Como dói parir idéias.
Medo de trincar o espelho. Já trincado.
De ficar com a geladeira vazia.
De tocar a música errada.
De estar errado.
E ter a certeza que que o certo está tão perto.
Hoje descobri um dom. Uma especie de poder. Super poder.
O de me encapsular...
Virei meu próprio comprimido. Cápsula plástica.
Transparente.
E o mundo lá fora.
Estou protegido. Até quando?
E quanto isso irá me custar.
Podem gritar... Gritem a vontade.
Vocês não me incomodam mais.
Os sons nunca me incomodaram.
Mas, por favor, parem de gritar dentro de mim.
Alma atormentada.
Intenso demais para sobreviver a mim mesmo. Levem um pouco de mim quando forem embora... da minha casa.
Estou dentro da capsula.
Vendo a vida embaçada.
Sons embaçados.
Meu suor embaçando minha própria visão.
Overdose do meu cheiro.
Plástico roçando a minha pele.
Palavras soltas.
Meu varal estendido. Desta vez tão sem sentido.
Damas em primeiro lugar.
E os cavalheiros que se danem. Que esperem seus cavaleiros...
Cavaletes... E uma tela...
Sem coragem para pintar. Sem coragem.
Coragem apenas para dizer que sou...
Sou tão...ENCAPSULADO...

A DAMA - uma ficção inspirada em fatos reais.

2010-04-21T22:51:00.003-03:00

É noite. O quarto escuro. Aquele calor comum nas regiões do centro do Brasil. A pele enrugada sua sobre uma velha cama de casal. O espelho da penteadeira reflete sua imagem. Roupas de cama sujas. Um velho cobertor aos pés da cama. Cheiro de velhice. Corpo magro. Pesando sobre o fino colchão de molas. Pouca luz para quem já não enxerga quase nada. O olho direito se apagou faz anos. O esquerdo padece de uma grave catarata. Os vultos são os seus companheiros. A audição já se confunde entre a realidade e os barulhos do que foi uma vida inteira. A mente cansada prega peças. É difícil saber o que é realidade ou devaneio. Lampejos de sanidade. E logo os vultos aparecem. Tantas lembranças perdidas, confusas. A cronologia a abandou faz tempo. Está condenada a esperar.

Os olhos enrugados se abrem em busca de um pouco de luz. Um pouco de ar. Para refrescar os pulmões cansados. A voz é fraca. E há tão pouco para ser dito.
A janela se abre. É um quarto dos fundos. Vista pouco privilegiada. Vê-se apenas a área de serviço. Mas para quem está presa a uma cama durante tanto tempo, a área de serviço parece um oásis. As mãos enrugadas e trêmulas se esforçam para chegar aos cabelos. Secos. Amassados pela posição ereta. Poucos fios. Mal lavados. Mal cuidados. A vaidade também a abandou. As pernas se movimentam pouco. Estão magras. Flácidas.

Quem diria. Já andaram por tantos lugares. Viajaram tanto. Dançaram tanto. E agora, pesam sobre a cama. Unhas por cortar.

Até que uma brisa invade o quarto através da pequena janela. A brisa no rosto. Olhos fechados. E um leve sorriso. Quantas vezes esse rosto não sentiu brisas ao longo da vida. A dama sobre a cama relembra tanta coisa. Se entregou a um homem que nunca amou de verdade. Foi forte para construir uma família. E vê-la ser divida com a amante. Tempos difíceis aqueles. Em que o silêncio era virtude de mulheres bem educadas. A juventude foi gasta em nome da moral. E por ela foi capaz de fazer horrores. A moral a cegou por tantas vezes. Viu a sua família crescer, amadurecer e apodrecer diante dos seus olhos. Viveu momentos importantes da história mundial. Da história do Brasil. Mas não teve tempo de descobrir a própria história. Vítima da geração obrigada ao sucesso e a felicidade modelada. Viu seus filhos e netos se divorciarem. Uma revolução. A primeira gravidez fora do casamento. Filhos presos por uso de drogas. Pela repressão militar. Pela selvageria que tomou conta do mundo nos anos difíceis das ditaduras.

Uma dama. Em plena revolução.

Atropelada pelo tanque de guerra. O que sobrou? A brutalidade. Como em todos que passam os horrores dos fatos históricos. Austera demais para beijar os frutos do seu casamento. Não me lembro de vê-la beijando alguém. Me lembro do medo que a dama despertava em nós. A Rainha de um jogo de xadrez. Agora tombada sobre o tabuleiro. Seus herdeiros destruídos pela história. Soldados que deserdaram e seguiram seus próprios destinos. Cada um seguiu um caminho tortuoso. Difícil demais para quem foi programado ao sucesso. Ao luxo e ao dinheiro. Uma avalanche tomou conta de sua vida. Hoje ela está só sobre a cama. Me pergunto se ela ainda acalenta todos esses pensamentos. Ou se eles também a abandonaram. O vazio do quarto. Seus pertences perdidos. O que a Dama deixará para o futuro? Qual a sua herança? Tarde demais para perguntar isso. Há décadas vive só. O marido morreu há anos. Foi obrigada a enterrar um dos filhos – que colocou pra fora de casa. E foi encontrado morto tempos depois. Vítima de abandono.

Mas uma dama não pode ser responsabilizada. Esta era uma daquelas mulheres de época. Infelizmente destruída pela época que viveu. Foi uma das últimas. Massacrada pelas transformações sociais. E incapaz de ver que o mundo estava se transformando. Hoje, deitada na cama, quase noventa anos, ela sabe que o mundo mudou. Pena não ter conseguido mudar junto com ele.

Deitada sobre a cama, sentindo a brisa no rosto enrugado, provavelmente sabe que perdeu tempo. A mulher que falava com os espíritos agora está em silêncio completo. Não sente mais o peso do corpo. Os olhos estão fechados. A brisa se transformou em vento. Agita a velha cortina dentro do quarto escuro.
Mas ao fundo é possível ouvir um velho tango. Carlos Gardel. E aos poucos a vontade de dançar aparece.

O espelho da antiga penteadeira não reflete mais a velha dama. Me lembro apenas dos cabelos de cor acaju. Cheiro de laquê. Armados e impecáveis. O quarto não cheira mais a velhice. Está em festa. A velha dama saiu para o baile. Vai dançar um tango, como sempre gostou. Uma música merecida. Para quem perambulou tanto nesse planeta. Perambule agora pelo salão. Dê piruetas e comemore a vida. Tudo é lição.

Quando a velha cama de casal desaparecer do quarto. A casa antiga for vendida... as roupas do guarda-roupa não existirem mais... teremos a certeza de que os tempos mudaram.

E é inevitável não mudarmos com ele também.

Uma homenagem a uma pessoa querida que faleceu semana passada. Mais um pedacinho de mim se vai. Descanse. Você merece. E até o nosso próximo encontro.

ARANHA VOADORA.

2010-02-18T13:41:00.003-02:00

Dê a ela uma fagulha, uma fagulha que seja, e ela será capaz de transformá-la em um imenso incêndio.
Dê a ela uma faísca, uma mínima faísca, e ela será capaz de devolver-lhe um choque de centenas de volts.
Dê uma migalha, e terá de volta um banquete.
Uma gota, e terá um rio.
Dê a ela, uma lágrima, uma pequena e sincera lágrima, e você terá de volta o mar inteiro. Uma imensidão de sensações.
Dê a ela um pouco de tempo, e terá uma eternidade.
Um pouco de sono e descobrirá a definição certeira do estado de coma.
Um fio de cabelo lhe trará de volta uma tese complexa sobre a origem da música sertaneja.
Cuidado com aranhas voadoras. Elas tecem suas teias no ar.
Não se sustentam em nada. Não se prendem em nada. Flutuam desenhando suas trilhas.
Dê a ela uma linha e terá o carretel inteiro.
Desenrolado.
Cheio de nós meticulosamente elaborados.
Dê a ela um motivo, um pensamento que seja. Uma nesga de possibilidade. E ela será capaz de construir uma obra de arte.
Aranhas voadoras são tecelãs por natureza.
Crescem em emaranhados de teias.
Este é o seu lar. Seu habitat natural.
Desfilam com maestria por esse terreno. Não nasceram para rastejar pelo chão.
São leves demais para manter o peso que se precisa ter para viver aqui embaixo.
Aranhas voadoras voam mesmo sem asas.
Ficam à espreita do vento.
Finas, delicadas. Carregadas pelo vento.
Não são aranhas comuns. Não nascem em bandos. Não crescem ao lado de outras aranhas. Não comem seus amantes.
Raramente têm amantes.
O vento, seu principal aliado, também é o seu maior inimigo. Não as deixam ficar muito tempo num mesmo lugar.
Ninguém sabe dizer quanto tempo uma aranha voadora consegue viver.
Elas sempre desaparecem antes que isso aconteça.
Dizem por aí que se enrolam na própria teia. Até sumirem. Sufocam-se lentamente. Enrolam-se no fio dourado da vida. E desaparecem.
Elegantes, como uma aranha deve ser.
Discreta, como os que detêm a leveza de poder voar.
Dê as aranhas voadoras um segundo, e terão horas de entretenimento.
Uma segunda chance, e não perderão mais chance alguma.
Olhem para ela uma única vez... E jamais se sentirão sozinhos novamente.
Até o dia em que o vento chegar mais forte.
Dizem que só os fortes são capazes de amar aranhas voadoras.
Fortes para brigar contra o vento...
Para arrebentar as teias da vida...
E se arriscar na vida longe da terra.

05...10...15...20...25...30...35...

2010-02-10T00:30:00.005-02:00

Aos 05 – Ganhei uma estrelinha por ser o melhor aluno na escola.

Aos 10 – Descobri que tinha ereção. E que esse “fenômeno” da natureza me acompanharia para o resto da vida... A primeira pessoa que ficou sabendo foi a minha mãe. Contei pra ela durante o banho. Achei que era um problema... Só depois descobri que era a solução...

Aos 15 – Não tive festa de debutante. E descobri que existiam dois mundos bem definidos. Os meninos e as meninas. E que os sonhos deveriam ser diferentes. Um azul e outro rosa... Surgiram as festas de 15 anos. Música lenta. As primeiras ressacas. E o desejo de ter dezoito anos.

Aos 20 – O primeiro grande amor. E aquela sensação de que isso iria me perseguir pelo resto da vida. A primeira grande dor de amor veio também aos vinte. E aquela sensação de que era preciso esperar mais um pouco. E um dia sentir saudade dos dezoito anos.

Aos 25 – A responsabilidade. Hehehehehehehehehehehehehe. Aquilo que a gente acha que é responsabilidade. Salário. As contas a pagar. O carro. Coisas da vida. Achei que seria rico. Tudo me levava a crer que eu seria rico.

Aos 30 – Fui testemunha de que existe a crise dos 30. Com todos os seus requintes. Mudanças. E a felicidade de descobrir que as coisas podem ser modificadas quando a gente sentir vontade e tiver coragem.

E agora os 35 – Veio aquela estranha sensação de que não se pode resumir esse tempo todo em apenas sete momentos importantes. Número cabalístico. Estou aqui, há trinta e cinco anos. E experimentei trinta e cinco vezes a experiência do nascimento. Parido. Expulso para este mundinho de meu Deus. Caminhando para a meia idade. Para o máximo que meu corpo poderá me dar. Meu melhor esperma... Meu melhor estado físico. Meu melhor poder sexual. Sou um animal na plenitude... No alto da colina. Juba vistosa. Dentes afiados. Olfato impecável. Músculos enrijecidos. Olhando a relva. A selva. O mundo ao meu redor. E, no fundo sabendo que cada descoberta é a despedida. Em breve outro animal chegará. Mais peludo, mais forte, mais animal... E essa trajetória iniciará outro caminho.
E fico aqui me perguntando:
Este será só mais um dia?
Comum para uma centena de pessoas?
Mas, para algumas (assim como eu) este será um dia diferente. Aquelas coisas sociais que a gente cresce acostumado a seguir. Cumprimentos de feliz aniversário. Desejos de felicidades. Essas coisas. Na verdade queria que o aniversário fosse um evento. A meia noite, o aniversariante mudaria de cor. Eu queria ficar azul. Assim, todo mundo saberia que é o meu aniversário. Não haveria desculpas para o esquecimento. E os estranhos teriam a oportunidade de nos parabenizar. Daqui há quinze minutos – a meia noite – eu ficaria azul. E passaria dessa cor, até a meia noite do dia 11. Esse seria o meu dia. Andaria pela Paulista azul de aniversário. No metrô, as pessoas me dariam parabéns. Porque estou azul. E ainda correria o risco de encontrar alguém verde. E parabenizar um estranho que faz aniversário no mesmo dia que eu.
Porque restringir o meu aniversário a mim somente?
“Quem sabe então assim, você repare em mim..." diz a música que vem do som na minha sala.
Vamos liberar a festa para a coletividade. Hoje, meu desejo de aniversário é amanhecer azul... Inteiro. Dos pés à cabeça... Até pensei na roupa certa para o trabalho. Um básico. Azul. Seria uma pessoa azul andando pela rua. Ninguém, precisaria ter o número do meu telefone para descobrir que hoje é o meu aniversário. Ninguém também teria que se preocupar em lembrar o aniversário do melhor amigo. A gente acordaria colorido... e pronto.
Meia noite...
Ainda estou vestido a cor da pele.
Não fiquei azul.
Mas decidi o que fazer...
“Vou deixar a rua me levar... ver a cidade se acender...”
Lá se vai a camisa... No chão da cozinha. Sinto a pouca brisa de um dia quente de verão. Um dia quente de aquecimento global.
Adeus sapatos e meias. E consigo sentir o frio do piso da cozinha. Um certo arrepio da aventura de me despir.
Não quero mais o relógio. Objeto cheio de história. Ganhei-o em meados de 1997... Tentei afogá-lo no mar, no Rio, o de Janeiro. E meu pai, anos depois, o salvou da gaveta. Trocou a bateria. E descobri que as coisas a prova d água existem... A prova do tempo também.
O jeans foi embora em frente a geladeira. Sentir o frio nas minhas pernas. Mãos frias segurando a lata. E seguimos o nosso destino. Copo cheio. Gole perfeito. Música ideal... O primeiro telefonema... Parabéns pelos trinta e cinco. De quem ama demais ao ponto de se manter acordado para te agraciar...
E lá se vai a cueca.
Estou nu nos meus primeiros instantes de vida... Mais uma vez. Nu.
E a liberdade toma conta de mim. O frio do encosto da cadeira... O vento no rosto. E aí me vejo bruxo e predigo: meus 35 serão livres...
Serei um ser azul...
andando pela Paulista...
Nu... ouvindo as músicas que me agradam... E aí poderei dizer:
O que você fez aos trinta e cinco?
Eu sei o que eu fiz no primeiro dia dos 35...
Fiquei livre... em pêlo.
Pelo menos...

No silêncio das letras.

2010-01-28T01:52:00.003-02:00

Precisava de uma página em branco.
Uma noite limpa. Sem que nada tivesse sido escrito nela antes.
E a partir daí sair rabiscando minhas impressões nessa misteriosa teia de observações.
Com tanto medo. E ao mesmo tempo, sem medo de aparecer. E enquanto rabisco meus traços tortos e rudimentares vejo o que é tão claro.
Aquilo que é sempre escondido.
Escondidinho.
Não nasci para aqueles que apontam. Infelizmente. Não nasci para aqueles que me tocam com suas mãos frias e suadas de medo.
Às vezes acho que ainda não nasci. Quando penso que estou voltando é quando mais caminho adiante. E seguir em frente dá um medo. E esse medo vai estar comigo pra sempre.
Medo bobo de criança...
de jovem...
de adulto.
É como esquecer de pagar uma conta que venceu. Ela te persegue. Você acorda no meio da noite e lembra que deixou de pagar a conta. Perde o sono. É tarde demais.
E de repente somos perseguidos. E damos voltas. Piruetas para despistar o destino. Destino?
Sera?
Não.
Ninguém despista o destino. A gente enrola a vida. E enrolar é comigo mesmo. É uma delícia. Dá um prazer dizer mais do que o necessário. Perder tempo, linhas, toques e palavras. Esbanjar sentidos e significados. Enquanto o objetivo final está ali. Estirado a nossa frente.
Existem dias em que os dias parecem os últimos. E depois deles não haverá nenhum outro. E quando isso acontece a gente deixa de ser humano. Passa a ser animal. Irracional. E come o alimento do outro. Arranca a comida do próximo. Sem dó. Precisamos sobreviver. E quando me roubam a comida... aquela que pedi com cuidado. Ou plantei com esmero. Eu apenas olho.
Olho.
Vejo a minha comida ir embora. Arrancada de minhas mãos. Fico complacente com os outros pobres ao meu redor.
Mas qual o limite da complacência?
Até que eu morra de fome?
Fraco?
Ou até que eu grite de raiva. Mesmo com a sensação de que ninguém irá me ouvir. Em alguns momentos consigo ver que os que me roubam sentem muito mais fome que eu. Estão muito mais esfomeados do que eu. São famintos e por isso me agridem. Assim como eu o faria.
E me impressiona como os famintos parecem fortes.
Me encanta a força que o instinto de sobrevivência imprime nas pessoas.
Pensei agora há pouco o que teria sido de mim se estivesse no Haiti. Sobrevivente do terremoto. Sem família, sem casa, sem comida. Vejo aquelas pessoas se amontoarem em filas, em conglomerados de pedintes, animais racionais irracionalmente enfileirados. Em busca de comida. E quando uma caixa aparece eles a disputam com tanta força. E aqui, sentado na minha cozinha, tenho a certeza que sentaria no chão e me arrependeria de estar vivo. E a tristeza toma conta de mim quando a constatação é simples. Fraco demais para uma luta.
Por favor, enviem mais comida aos desabrigados.
Não os obriguem a brigar entre si.
Ou deixar a irracionalidade ser a única saída racional.
Me lembro de um dia que estava sentado na calçada, na parada de ônibus, 12, 13 anos. Fui ameaçado por dois meninos mais velhos. Queriam me bater. Aquelas coisas de adolescência. Eu reagi – com tanto medo – e os mandei à merda. Eles voltaram e me bateram tanto. Na frente de todos que estavam naquela parada de ônibus.
Acho que naquele dia decidi que era mais seguro não enfrentar as pessoas.
Deixa... que uma hora elas vão cansar e vão embora.
É incrível como essa decisão virou regra na minha vida. E hoje, sentado na minha casa, ainda tento me despedir desses meninos. Acho que já chega. Vocês não fizeram por mal. Mas, agora preciso ir. Tento me desfazer da vergonha de apanhar em público e agir como se nada tivesse acontecido.
Tanto tempo depois ainda escolho os mesmos meninos para sentarem ao meu lado. Está na hora de mudar de acento.
Na minha profissão aprendi que os finais dos textos devem ser positivos. Pra cima. Devem levar uma mensagem. Nunca devemos terminar uma matéria com algo ruim. Esperança.
Temos que dar esperança para o telespectador.
Não consigo escrever o final.
Nem sei que final essa história merece ter.
Não sinto raiva de ninguém.
Só estou tentando entender e pedir um pouco de tempo.
Cheguem com calma, por favor.
Tenho medo de pessoas.
Porque delas me alimento.
E poque elas podem me matar de fome.

ARDENDO NO INFERNO ASTRAL...

2010-01-20T16:03:00.002-02:00

Teoria do Vaso de Cristal.

2010-01-13T19:28:00.006-02:00

Só existem dois vasos de cristal no mundo. Não existem mais exemplares.
São raros.
Transparentes e perfeitos.
Em algumas ocasiões o primeiro vaso se quebra.
Por acidente. Por descuido.
Por bobagem. Por ódio.
Raiva ou desespero.
Fica partido em milhões de pedaços.
Miúdos.
No chão a espera de serem recolhidos.
Quase sempre não são recolhidos. Passam o resto da vida espalhados no chão.
Cacos espalhados no chão.
Cortam pessoas que nada têm a ver com a história.
Correm para debaixo do tapete.
Viram farpas.
Infeccionam entre os dedos.
Até o corpo expulsá-los naturalmente.
Um belo dia você acorda - e isso não acontece na vida de todos - apenas na vida de alguns.
Porque fizeram por merecer.
Ou porque não fizeram nada.
Ou porque precisavam de alguma coisa.
Simplesmente acontece.

E o vaso está lá. De volta sobre a mesa.
Lindo.
Limpo.
Mais transparente do que nunca.
Parece inacreditável. E é inacreditável.
Você chora de alegria. De esperança.
E aí se dá conta que ele não é o original. Não é o primeiro vaso.
E sim, a sua segunda versão. Aquela última versão.
A única. Depois dele não haverá mais vasos como este sobre a mesa.
Você vai ficar paralisado.
Por um instante o desespero vai tomar conta de você.
O medo irá tomar conta do seu corpo.
O que fazer para que um objeto tão importante não se quebre novamente?
Se guardar ele poderá quebrar.
Se deixar exposto ele poderá quebrar.
E ele não pode quebrar. Não haverá mais chances. Essa é a única oportunidade.
Provavelmente você irá perder boas noites de sono. Apenas pensando em como proteger o vaso das intempéries do mundo. Das suas intempéries.
E provavelmente vai descobrir que não há saída.
O vaso continuará sobre a mesa. Sendo admirado por todos e por tudo. Correndo os mesmos riscos. A solução não está em escondê-lo do mundo. Em imortalizá-lo numa redoma de vidro. Lembre-se: por mais parecido que possa ser... este é outro vaso.
E você não tem controle sobre a sua resistência. Assim como não tinha sobre sua primeira versão. Você vai perceber, com o tempo, que a única coisa a fazer é admirá-lo. Agradecer ao universo pela oportunidade de ter algo tão bonito mais uma vez.
E aos poucos descobrir os seus limites.
O seu...
O do vaso...
A distância da mesa...
Quantas cadeiras cabem ao seu redor.
Que tipo de flores colocar.
Se é que este é um vaso para flores.

Fragmentos de frango à passarinho

2010-01-12T21:50:00.002-02:00

NA CHUVA...
NUM BAR...
NA AVENIDA PAULISTA...
QUE RUA É ESSA MESMO?

Sentados à mesa de um bar. Cerveja gelada. Fim de semana de folga. A conversa rola solta. Mais um copo e aí é inevitável. Todos se transformam em filósofos de plantão. Platões de folga do plantão. E não é que a gente resolveu anotar algumas dessas preciosidades! Todos os dados foram produzidos por mim com o apoio incondicional da Tereza Belezura.
Já vou dizendo que não entrarei em detalhes. Não haverá explicações sobre os escritos. A idéia é deixar vocês pensarem sobre...
Devaneiem meus amigos.
Devaneiem.
Com ou sem uma cerveja.
Idéias sempre vão e vem.

Então vamos lá:

Teoria 01
O PODER DA ESCOVA DE DENTES.
Uma (01) pode destruir uma relação, definitivamente. Quando de uma (01)... passa a ser duas. E, pior, quando entre duas (02) aparece uma terceira. Mais branca, mais macia e com aquelas malditas cerdas ajustáveis. Definitivamente uma escova de dentes pode destruir uma relação. Quando a boca se cala. E de lá de dentro não sai mais nada. Absolutamente nada. Nem som, nem cheiro, nem bafo. Uma escova pode ter o poder de uma espada de Jedi. Fere. Separa. Limpa o lado negro da força. O lado negro da boca.

Teoria 02
A pergunta era: PORQUE CONVERSAMOS TANTO QUANDO CONHECEMOS ALGUÉM NOVO? E DEPOIS, COM O PASSAR DO TEMPO, OS ASSUNTOS DIMINUEM?
A reposta foi: A CONVERSA VEM ANTES DA CONVIVÊNCIA. ALGUMAS PESSOAS SEDUZEM COM O PEITO. OUTRAS COM O PODER DA LÍNGUA.

Teoria 03
Nem sempre você precisa estar por cima para fazer uma pessoa feliz. Você pode estar por baixo.

Teoria 04
A CABANINHA DE FRITZ
Um lugar mágico. Alguma coisa do subconsciente. Você acha que as coisas vão ser do jeito que a gente acha. Mas isso acontece só dentro da cabaninha de Fritz. Fora, a paulada come, meu! Aí que você tem que por o pau na mesa.

Se quiserem podem deixar as suas teorias nos depoimentos.
E não se esqueçam de levar caneta e papel para a mesa do bar.
Vou continuar anotando pérolas de nossas conversas para dividir com vocês. Que, provavelmente serão as pessoas que vão produzir as pérolas...

Até a próxima... (rodada)

Homenagem ao perdão.

2010-01-09T12:09:00.001-02:00

Agora entendo que a dor nem sempre é necessária para perdoar.
O perdão precisa de um pouco de paz.
Ele só acontece quando a gente está em paz.
E quando isso acontece, o perdão chega e toma o seu lugar.
E a vida segue o seu caminho.
Sem longas discussões. Porque o perdão pede frases curtas. O perdão é objetivo.
Claro demais para se deixar levar por elucubrações.
Perdoar é simples.
Mas precisa de tempo.
“Só não demore quanto ao tempo pra chegar.”
O perdão é a chave para uma nova caminhada.
Iguais a tantas outras. Mas leve porque estamos em paz.

MÚSICA DE ANO NOVO

2010-01-06T07:53:00.001-02:00

A Place to Remind
Rodrigo Del Arc
(Composição: Rodrigo Del Arc / Nick Gutierrez / Edu Maranhão)

We are a new ideia, we are a brand new start,
We are a billion people, our heart beat as one
We are the ones that caused it, We are the ones that cry
We are a drink of water, the holy drink of wine
We are the ones that did it, we are the ones we blame
We are the ones we've given, we are the ones we take.
We are the ones we wanted, we are the ones we've lost,
We are the ones we like, we are the ones we don't

Open your eyes face to the sky
You might just find a place to remind
You that

We are the newest vision, we are a brand new start
We are the deepest secret lost in mysterious heart
We are a single phrase, we are that same old song,
We are what we fight for, if we are right or wrong.
We are under the sun, we shine inside the light
We are the darkest night, the quietness of the stars,
We are our own deception, we are what we believe,
We are the one who's thinking, we are what we want

Open your eyes face to the sky
You might just find a place to remind
There's something inside you,
The same thing inside me
In silence i cry, the world is one.

We are a new ideia, we are a brand new start
We are a billion people, tomorrow is up to us
We are the new inventions, we are the air we breathe,
We are what we think, we are who we want
We are a single voice, we are in everyone
We are famous dreamers, we are unknow stars
We are our own free will, we are our only choice,
We are the ones we like, We are the ones we like...

We shine inside the light...

Fim de semana na caverna...

2009-12-21T18:35:00.002-02:00

As mudanças climáticas chegaram à minha casa e me trouxeram de presente um resfriado. Daqueles que o corpo fica mole o nariz parece mais um chafariz. A garganta fica irritada e o peito chiando.
Meu fim de semana praticamente se resumiu em abraçar o travesseiro, consumir lenços e lenços de papel, aprender a tomar chá de hortelã e dormir...
Aí eu passei vick vaporub e melhorei...
E não é que no domingo à tarde cheguei a conclusão de que foi um ótimo fim de semana.
Meu corpo mais uma vez, me deu uma lição. Era hora de parar um pouco. Limpar a casa e curtir o meu espaço. Levantei, tomei um banho quente e fiz um belo almoço de domingo. Taça de vinho branco. Pasta com molho de cogumelos e um pouco de samba. Depois de tudo o sofá foi testemunha da minha preguiça. O dia estava lindo. Mas a minha casa estava mais linda ainda.
Foi uma delícia.

O SEGREDO DE NÁ OZZETTI

2009-12-17T15:51:00.006-02:00

Terça-feira foi dia de amigo secreto entre os colegas "do serviço". Nunca fui muito de amigo secreto. Me lembrava uma fase ruim da infância. Sem muito dinheiro, o presente de amigo secreto - quando eu participava do amigo secreto - era sempre algo que eu não queria dar de presente. Era o que o dinheiro dava para dar de presente. Com o tempo acabei deixando esse "regalo" de fim de ano de lado. E as lembranças ficaram guardadas com ele. Este ano um sapatinho de papai Noel recheado de nominhos misteriosos apareceu na minha frente. Foi um ato quase sem pensar. Sorteei minha sorte de participar desse misterioso evento.
Tivemos pouco tempo para descobrir os desejos secretos do amigo misterioso. Decidi optar pela intuição. Afinal, queria deixar minha secreta amiga bem feliz. Não percebi e quando vi deixei para comprar o presente na última hora. Mas foi bem escolhido.
Banho tomado, roupa limpa... Barba aparada, sacola nas mãos. Estava pronto para o evento. Muito barulho. Muita gente. E a euforia de descobrir os segredos dos secretos amigos. Um a um eles foram se revelando. Entre gritos e papéis de presente eles iam se revelando. E um pouco dos seus mistérios também. Minha vez chegou... Revelei e como sempre fui revelado. Fui amigo, mas me mantive secreto. Muito barulho para revelar todos os mistérios daquela noite.
Fui surpreendido por um presente especialmente preparado para mim. Daquele que só os criativos conseguem elaborar. Um mimo delicioso.
Voltei pra casa com uma caixa de presente contendo doze latinhas de Bohemia e um CD da Ná Ozzetti. As latinhas estão na geladeira. O Cd não sai do aparelho de som... E meus segredos se acalmaram depois do amigo secreto deste 2009.

UMA MÚSICA PARA A HISTÓRIA...

2009-12-09T19:33:00.003-02:00

Dia 31 de dezembro completa 10 anos que conheci o casal mais fofo do mundo. Marcos Simão e Adriana Adrix. Foi no Reveillon de 1999. Quando a gente achava que tudo poderia mudar. A festa durou três dias. Preparativos - Evento - E ressaca. Simão partiu antes do nosso aniversário. Mas essa música vai ser especial para sempre. A mais tocada naquele reveillon especial... E imortalizada em quase todos os nossos encontros seguintes...

UM NOVO COMEÇAR...

2009-12-09T11:46:00.008-02:00

Acordei com a morte no meu telefone.
No começo não consegui reconhecer o seu tom de voz.
Mas ela foi implacável. Fria.
E me levou um pedacinho da minha história. O susto foi tão grande.
Daqueles que a gente nunca sabe a hora exata que vai acontecer. Parece que a morte fica a espreita do destino. E quando a gente menos percebe ela te abocanha. De salto. De susto.
Hoje ela pulou na minha frente.
Vestida de branco.
Nada ameaçadora.
Como um morador de rua que se joga em cima da gente no centro da cidade.
Me derrubou no chão.
Arrancou a minha mochila.
Vasculhou e tirou um amigo lá de dentro.
E foi embora. Me deixando jogado na calçada.
Sacola aberta.
Vasculhada.
Sem permissão.
A morte é um assalto.
Chega de assalto.
E age com uma violência branda. E leva aquilo que não poderia ser levado nunca.
Hoje a dona morte me levou um grande amigo. Não posso reclamar dela. Ela tem sido gentil comigo. Tem me dado tempo para aprender a despedir das pessoas.
Me deu tempo de despedir do Simão.
Mas não de aprender... apreender a sua história.
Daquelas histórias longas que a gente nem percebe que passou. Só vai ficando longa. Rica demais. E hoje a morte me tomou ele. E me deixou na Consolação tão desconsolado.
O Simão lutava contra um câncer havia dois anos. Foi forte demais para essa briga. Mas de força ele entendia muito bem. Sempre foi guerreiro. Um belo guerreiro. Corpo de lutador e alma de mestre. Tão sensível que chegava a doer.
A incomodar.
Por várias vezes deixei ele pra trás por não aguentar tanta serenidade.
E hoje a minha dose de serenidade foi arrancada da minha mochila.
Da minha vida.
Nesses dois anos consegui rever o Simão algumas vezes. Ele em Goiânia e eu aqui em São Paulo. A distância fez a nossa relação crescer de forma especial. De certa forma a gente aprendeu a se cuidar em silêncio. Acho que ele até mais do que eu.
No nosso último encontro.
Em Goiânia.
O Simão já apresentava as marcas dessa guerra injusta contra um inimigo implacável.
Mais uma vez estava sereno demais. Queria que tivesse gritado. Tomado um porre junto comigo. Mas estava sereno demais.
Passou a noite sentado na cadeira de ferro.
Cordas verdes.
Moleton largo. Olhos grandes e fundos. Opacos demais para quem adorava a vida.
Sob a parreira, cheia de folhas verdes, passamos boa parte da noite. Ele, em silêncio, ouvindo apenas os amigos contarem as suas histórias.
Eu estava de férias.
Contei minhas maluquices na esperança que ele entendesse que valia a pena lutar para ter um pouco mais de vida.
Um sopro que fosse.
Na despedida ele me abraçou...
Devagar.
Fraco.
E saiu caminhando lento rumo ao portão. A sacola à tira colo, parecia enorme naquele corpo franzino.
Minha última recordação do Simão é ele caminhando em direção ao portão.
Mãos dadas com a Adriana.
Um caminho longo.
Um portão de ferro antigo.
Uma árvore com flores vermelhas.
Ele foi embora porque queria ter uma noite de sono em casa, depois de tanto tempo no hospital. Voltei pra minha casa com a sensação de que aquela poderia ser a última imagem de alguém que havia se tornado tão especial pra mim.
E hoje o medo daquela noite se tornou real.
Não verei mais o meu amigo de tantos anos.
Me resta sentar na pequena mesa da cozinha, vidro trincado. Copo de chá gelado... Roupa suja na área de serviço... E escrever memórias emocionadas de um trecho de nossas vidas.
Trecho que tem hora certa para acabar.
Sete horas da noite será o enterro.
Mais um guerreiro se vai. Assim como tantos outros.
E eu, sozinho na Consolação com aquela estranha sensação de perda.
Não há como ligar para operadora e pedir um novo Simão.
Trocar nossos endereços.
Cancelar o cartão que foi roubado.
Esse assalto foi pra valer.
Estou sentado na Consolação. Ouvindo a vida passar. E sentindo a vida me deixar.
As mãos frias da morte vasculharam meu bolso hoje de manhã. E levaram pertences de valor inestimável. Guardados com tanto carinho.
Não consigo lembrar se me despedi dele como gostaria de ter feito.
Não me lembro se disse tudo aquilo que gostaria ter dito.
Só me lembro que há um ano, mais ou menos, quando o Simão terminou a primeira fase do tratamento, ele esteve em São Paulo.
Eu estava passando por uma fase ruim.
Mudei de casa.
Minha vida estava em plena transformação.
A dele também...
Passamos horas deitados na cama do hotel (eu, Simão e Adriana). Rimos da vida. Da minha desgraça. Criamos um mundo: a Sofrelândia... Eu morava lá. E o Simão queria que eu me mudasse urgentemente.
Saia já da sofrelândia, seu sofridinho, dizia ele.
Naquele dia, ele voltou a sentir dores no peito.
Estava arrumando as malas pra voltar pra casa.
Na despedida, me abraçou, me entregou um cartão e disse:

“Juninho, ganhei isso de uma grande amiga. Assim que iniciei o tratamento contra o linfoma. Me ajudou muito. Eu já aprendi a lição. Agora quero que você aprenda essa lição também.”

Me entregou o cartão.
Nos abraçamos.
Chorei e não quis me despedir.
Hoje, mexendo em minhas coisas. Na pasta onde guardo os documentos do novo apartamento. Olhos molhados de lágrimas, achei o presente que ele me deu.
Um pequeno cartão.
Limpei o rosto.
Contive os soluços e pude ler o recado que ele me deixou:

“FAÇA DE TUDO PARA LEVAR FELICIDADE ÀS OUTRAS PESSOAS E PRINCIPALMENTE LEVAR A FELICIDADE A VOCÊ MESMO.”

Obrigado Simão.
Descanse em paz.

Maria no quartel

Isso foi um sonho, mas bem poderia ser real. Qualquer semelhança com personagens e fatos reais terá sido completamente proposital.

Era uma longa fila... Uma longa fila de jovens. O cenário... Um quartel do exército. Jovens numa espécie de alistamento. Cada um carregando apenas as suas expectativas. E medos também. Um a um o uniforme era entregue. Em seguida se formava uma imensa fila verde. Estavam prontos para o seu destino. Minha hora se aproximava. Era a minha vez de pegar o amontoado de tecido verde musgo e selar para sempre o meu destino. Não tenho a mínima idéia para onde iria e nem de onde havia saído tantos voluntários. Mas, definitivamente estava numa fila e ela, obviamente me levava para algum lugar. Sabe lá Deus para onde. Finalmente o tecido verde encontrou meus braços. Pesado demais para ser vestido de uma vez só. Armadura disfarçada de uniforme. Minha primeira reação. Dar uma olhada no tamanho. “P”. Não me contive.
“P” é pequeno demais pra mim, senhor!
Não me diga, disse o cara que parecia comandar a fila. Apenas parecia. Em sonhos não podemos confiar muito nos personagens.
Acho que preciso de algo maior, senhor.
Então, fala direito, disse abrindo um sorriso no canto do lábio rodeado por uma barba bem feita.
Como assim?
Fala mais rápido! Que preguiça é essa?
Eu só quero um uniforme maior, senhor! Disse, tentando acelerar as palavras. E não desafinar na frente do pelotão.

Acho que não funcionou. Não me lembro se ganhei ou não o uniforme em tamanho maior. Não importa. Sonhos são assim. As histórias não precisam ter muito sentido.

Segui em frente naquela fila. Estranha demais para tentar encontrar explicações. No meio do caminho topo com uma equipe da TV Globo. Isso mesmo. O pessoal do Jornal Hoje estava no quartel prestes a fazer uma exclusiva. Adivinhem quem estava no quartel?
Não sei.
Uma espécie de colunista cultural. Um produtor e o cara com a câmera, mais conhecido como repórter cinematográfico – é, o cinegrafista. No sonho eles me reconheceram. E eu fiquei feliz. Conversamos por um tempo. Eu, segurando o uniforme. E eles se preparando para a entrevista.
- O que que vocês fazem aqui? Perguntei meio constrangido.
Vamos fazer uma entrevista exclusiva, responderam com aquele sorriso que só tem os que chegam em primeiro lugar.
Quem poderia ser? A tal personalidade dentro do quartel?
Quer participar da entrevista? Peguntaram.
Hã!
Hein!
Como assim?
É, precisamos de alguém para tirar umas fotos da equipe, disseram, com cara de quem entrega o maior pirulito para a criança carente.
É claro que sim. Eu topo demais, disse.
Não me lembro mais onde foi parar o uniforme. Ele simplesmente desapareceu. Sonhos são bons porque não precisam de lógica nem continuidade.
Deixamos a longa fila verde para trás e seguimos para o cenário da entrevista. E lá, aos poucos foi surgindo a entrevistada.
Sentada languidamente em uma grande cadeira.
Roupa branca, bem larga.
Cabelos pretos. Longos... Bagunçados...
Pés descalços...
No quartel? Como poderia ser?
Definitivamente eu estava frente a frente com a Maria Betânia. É gente, a Maria Betânia estava no quartel.
Me olhou, ou melhor, deve ter olhado para toda a equipe, mas como o sonho era meu ela olhou primeiro pra mim. Me (nos) cumprimentou. Mantivemos uma relação por alguns instantes. Tirei algumas fotos. Muito reais para mim.
Cada enquadramento.
Cada personagem da foto.
Eu estava ao lado da Maria Betânia. E não podia tirar nenhuma foto minha com ela. Que agonia.
Todo sonho tem uma agonia. A minha era a farda verde tamanho “P” e não poder estar na foto.
Não me perguntem sobre a entrevista. Não prestei atenção. Mas sei de todos os detalhes daquele rosto. Da máquina fotográfica e dos ângulos que escolhi.
Enfim, a entrevista terminou. Deve ter sido como todas as entrevistas especias que a gente está acostumado a assistir. Mas uma coisa foi especial. A despedida.
Na saída, Maria Betânia, pegou na minha mão. E, por um instante ela não quis soltar. Ela gostou de mim. Eu puxei, naquele instinto de: me larga! Mas era a Betânia segurando a minha mão. Rolou um slow na cena. Um pouco de emoção.
Me lembro que acordei... procurando a máquina fotográfica pra ver as fotos. Voltei a dormir. Voltei a sonhar... Dei algumas explicações para o soldado chefe... E acordei. Às oito da manhã. Não consegui mais dormir.

Como todo sonho tem uma moral, fiquei pensando.
Cheguei a uma conclusão:
Preciso diminuir a cerveja.
E ouvir mais Maria Betânia.

Um pouco de história.

Estar de férias entre família é sempre engraçado. Família é uma instituição engraçada. Isso não é novidade. É a melhor maneira de entender um pouco mais como funcionamos. E releituras são sempre bem vindas. E o bom das releituras é que sempre podemos fazer coisas diferentes. Os cenários mudam com tempo assim como nós também mudamos. E ganham mais cor com o tempo. Ficam mais alegres ou mais serenos. É o tempo agindo sobre a nossa história. Mas a cerveja continua sempre a mesma. Meu pai desenvolveu a teoria das letras. No fundo da latinha existem duas letras. É a origem da água que faz parte da cerveja. E, dependendo das letras, o gosto muda... Estamos apaixonados pela J A , se for C E também é boa. Mas J C não é nada nada boa.
O sol está de matar. Ou melhor, de queimar. Meu braço esquerdo que o diga. Queimei feio durante a viagem até Caldas Novas. De volta das férias vou levar por um tempo, a lembrança dessa gostosa viagem. Sacola térmica com cerveja gelada. Tira gosto dentro do carro. Música da boa. E vento no rosto. Quase uma farofada sobre quatro rodas. Estar o tempo todo com a família tem os momento chatos. Aqueles momento em que somos tão parecidos que precisamos nos abortar. Sair sozinhos parecendo que somos únicos no mundo. Mas não somos. Temos cópias exatas ou muito parecidas de nós perambulando por aí. Com algumas coisas diferentes. Eu me tornei o integrante tecnológico da família. Tiros as fotos e depois copio para todos. E aproveito para deixar algumas aqui no blog. Depois vejo o que faço com o restante das fotos. Mas vão focar guardadas para a etérea eternidade. Neste exato momento acabamos de almoçar. Estamos no apartamento. Foram todos tirar aquele cochilo... Não consigo. O sol do cerrado me mantém em alerta. E a Bohemia J A está estupidamente gelada. Resolvi compartilhar com vocês um pouco do meu tempo. As informações não param de chegar. São várias. Mais até do que consigo publicar. Volto pra casa cheio de informações. E cheio de novidades. A internet está mega lenta. E de mega não tem nada. Mas se esta postagem foi publicada é porque eu consegui. Agora vou abrir mais uma e deixar vocês com mais uma ou duas fotos. Ah, tenho duas novas teorias. Ainda irei escrever sobre. Espero um pouco mais de inspiração. Mas elas não param de fervilhar na minha cabeça. E não se esqueçam: Eu sou uma estrela...!!!!!

Hoje é sábado?

Pousamos no Aeroporto Santa Genoveva... (Aeroporto Internacional de Goiânia – Santa Genoveva). Eu e meus trinta e quatro anos de saudade. Temperatura aproximada de 24 graus e subindo. O suor brotando na testa. As lembranças brotando na alma. Caminhamos até o desembarque. O funcionário da infraero enfia a cabeça pela esteira e grita:
Ô pessoal de São Paulo! As malas vão sair pela esteira de número três! Aquela alí ó!
Definitivamente eu estava em Goiânia.
No saguão aquela receptividade de sempre. Cartaz de boas vindas e abraços emocionados. Tão calorosos como o dia nublado... E suado. Suor é uma coisa que a gente logo relembra.
As férias estavam apenas começando.
E começaram bem...
Chegamos em casa. Cerveja gelada na geladeira. Cama arrumada. Presente sobre a cama. Carinho de graça. Vinte e quatro horas por dia.
É só o começo.
E não paro de gritar: Pai... Vem aqui. Mãe... Onde está? Gente vem aqui. Senta aqui. Pai abre mais uma... Mãe... Este feijão está uma delícia... Ainda não me acostumei com o silêncio do Atheneu. Ainda deito e me lembro da casa da luz vermelha e seus sons. Mas é apenas o começo.

01 pijama e uma bolsa...

O que eu tenho que te dar é muito mais do que isso. Hoje lavei o pijama e resgatei a bolsa do banco de trás do carro. Mas isso nem precisava ser entregue. É pouco demais... Dois Cds, uma calça e um pijama... Não. Não é isso que precisa ser entregue. Vamos rasgar nossas caras. Nosso peito. E lá no fundo, talvez, a gente ache o que realmente precisamos ter de volta. Ou não queremos mais ter de volta. Presentes são bem vindos nessa hora... Lembranças... Pra gente não esquecer do que a gente foi capaz. E as lembranças se misturam. As despedidas são sempre iguais... Coisas de um lugar temporariamente instaladas em outro endereço... O que muda? A quantidade de coisas deslocadas... de endereço. A dificuldade de movê-las e a resistência em tirá-las do lugar. Não vou devolver boa parte do que peguei de você... São coisas que me fizeram muito bem. Não vou devolver porque não é preciso. Nessa hora nada é preciso. Precisamos de piuca coisa. Um pouco de cerveja para enganar o tempo real. E me entregar a um tempo qualquer... Aprender as dores dos fragmentos da realidade. E saber dar de cara com eles e me sustentar. Em pé diante da situação... Ou da oposição. Rever histórias comuns e ver que pessoas são capazes de seguir seus caminhos traçados com agilidade voraz...
Voraz...
Voracidade...
E a emoção se vai...
Meu texto fica frio. Assim como eu. Frio. Cheio de vida e de compreensão. A frieza é o excesso de compreensão. Odeio escrever textos frios.
Estou longe neste momento.
E talvez um dia esteja mais próximo de coisas simples. Como eu sempre gostei.
Preciso de um pouco de silêncio.
Só preciso. De alguma resposta.
Nessas horas as respostas precisam surgir bem à nossa frente. Caso contrário serão ignoradas solenemente. Como ignoro o meu sono, a minha vontade, a minha dor... a minha vida... Eu.
Meus cabelos cresceram... Caíram na pia do banheiro. Estou habitando o ralo.
Ontem choveu... e tomei um banho de chuva. Como quando era criança... E me lavei... Da Augusta à Consolação. Me lavei da Augusta à Consolação. E cheguei em casa tão desconsolado. Minhas lágrimas foram embora com a chuva... Meu texto está sem vida... Seco demais para ser digno de ser escrito... Áspero demais para pertencer a mim. Que sempre tentei ser tão suave. As coisas estão ásperas demais.
Seco... Como o meu copo...
Como o meu corpo... Meu espírito. Esvaído. Consumido. Silenciado.
Agora... Lento.
Mais lento.
Era para ser uma dedicatória...
Virou lamento.
Como tantos lamentos.
Um pouco de silêncio.

A difícil escolha de escrever sobre a saudade.

Em casa... Depois de uma noite agradável. Cinema, pipocas, boa companhia. Cerveja gelada ao lado do computador. Estamos alimentados. Mas o corpo sente falta de algo. Antes de dormir me deparo com o vazio. Falta um cheiro. O incenso não é suficiente para me fazer dormir. Me falta o cheiro da cumplicidade de todas as noites. Da inspiração de todos os dias. Da expiração. Me resta a difícil escolha de falar sobre a saudade. É como se tivessem me tirado algo muito importante. Na verdade me tiraram. Sabe quando falta aquela frase incrível que define absolutamente tudo o que sentimos? Essa é a diferença entre grande e medíocres escritores. O poder do resumo de grandes pensamentos. Não consigo resumir a saudade. Talvez porque a saudade seja algo que nunca se possa resumir porque está carregada de muitas histórias. E, de tão importantes, essas histórias não permitem que sejam resumidas. Eu não permito que elas sejam resumidas. Mais um gole de cerveja... Gelada... Mas a alma ainda está quente. Estamos condenados a saudade. Saudade da infância, daquelas loucuras da adolescência quando acreditávamos que podíamos tudo e um pouco mais. Saudades dos velhos e bons amigos que se perderam ao longo da nossa caminhada. Saudades dos parentes. Saudades do meu avô que foi embora tão cedo e me deixou tantas lembranças... Saudade do Chil... Nome estranho de um grande amigo que hoje nem sequer lembra de quantas vezes discutimos a importância de Platão nas nossas vidas. Saudade seria um vazio? Aquele vazio que temos a certeza que não será mais preenchido nunca mais. Não daquele jeito. Não daquela forma. Saudade é a irmã boa do passado e a irmã má do futuro? Será? Estou sentindo saudades. De tempos que não voltam mais. Não porque não existem mais, mas porque se foram. Não estão mais conosco. E isso dá saudade. Saudade de quando sentava no canto do pátio do San Damiano. Ficava ao longe assistindo o recreio. E tudo parecia que nunca passaria daquelas grades. Depois passei a freqüentar as muretas da escola. Uma grande promoção para o mais mais tímido e reprimido da turma. A mureta continua no mesmo lugar. Mas mesmo que fosse tele transportado para lá não mataria a saudade daquele tempo. A saudade está na distância das coisas que foram feitas e não feitas. Ditas e não ditas... Sentidas e não sentidas. O gole de hoje nunca mais será o mesmo... É o único. Sempre será o único. E isso não é novo. Não há aqui nenhuma constatação brilhante da natureza. Apenas um lamento de saudade. A saudade dói às vezes. É como um sapato apertado. Sempre diz que está lá. E quando a gente insiste em continuar em frente aumenta a cada passo. Até que a gente parar e afrouxar o cadarço. Às vezes sem sucesso. Mas ganhamos um minuto de alívio. Até comprar um sapato novo. Mas sapatos novos também apertam. E eu adoro meus sapatos velhos. São sempre os mais confortáveis. Macios... Acolhedores... Carinhosos com os meus pés... Eu sempre gostei dos meus sapatos velhos... Estavam comigo ao longo da caminhada. Sinto saudade deles. Lembro de um tênis de escola. Não tirava-o dos pés... Até que descolou... Impossível reformá-lo. Bem que tentamos. Mas impossível reformá-lo. A saudade também é como um tênis velho e deformado. Impossível de reformá-la. Se foi e pronto. Precisamos nos conformar. A morte nos trás saudade. E sempre vai trazer. Precisamos nos conformar. Os mortos vivos também nos trazem saudades. E estes são os piores porque não se foram de verdade. Estão por aí respirando o mesmo ar que a gente. O mesmo ar que eu. E agora respiro fundo. Sinto o mesmo ar que você nesse momento. E me sinto próximo. Um pouco mais feliz. Um pouco menos triste. Um pouco menos só. A saudade ocupa a vida dos solitários. Que não sabem como ocupar o tempo que sobra. É uma reunião de passados... Que insistem em fazer parte do presente. É uma festa à fantasia... Uma deliciosa festa à fantasia... Que passa da hora de acabar. E fica chata. Mais um gole. Mais uma música. Alimento bem a minha saudade. Não preciso das fotos antigas. As principais estão aqui na minha mente. A saudade é um grande álbum de fotografias. Em movimento constante. Forma de exibição aleatória. Fora do nosso controle. Sem meias palavras. Viva os saudosos. Eles são felizes porque desistiram de lutar contra essa praga. Eles têm a razão. Estou com saudades. Estou deformado pela saudade. Estou inspirado pela saudade. Tomado pela saudade. Tomando goles de saudade. A saudade embriaga se em excesso. E vicia se usada sem controle. Provoca um torpor incontrolável. Tem efeitos de soro da verdade. Soro da saudade. Estou pronto para dizer como estou movido pela saudade. Quase uma relação de desespero entre mim e a saudade. Meu pequeno apartamento vazio está cheio de saudade. Vou abrir a porta e deixá-los entrar. Vamos dar uma festa para comemorar a existência de todos vocês. Não! Melhor! Vamos comemorar a minha existência. Afinal de contas a saudade é minha. Eu sinto saudades de mim. Daquele menino tímido... Com medo de falar em público... Que acreditava que uma nave espacial o levaria de volta pra casa. Saudade da pureza (não a do Anísio, nem a em forma de grãos). Saudade de um tempo em que acreditava nas coisas. E as coisas acreditavam em mim. A primeira viagem de avião... O primeiro tomate cereja... Roubar balinhas nas Lojas Americanas (quando as balinhas eram vendidas por peso nas Lojas Americanas). Andar de escada rolante (quando a única escada rolante de Goiânia ficava nas Lojas Americanas). Saudade do limão com açúcar que o meu pai me dava depois de tomar a caipirinha... Saudades da mesinha de madeira vermelha... Pés de ferro. Hoje custa uma fortuna. Assim como a minha saudade disso tudo. Saudades do seu Euzébio, meu avô, que me deixou o seu Osmar, meu pai... Que me deixou o sobrenome Silvério, que me deixou um relógio... que não conta mais o tempo dos homens, porque está em outro tempo. Que me ensinou a chorar de verdade quando tinha apenas cinco anos. E quando me mostrou pela primeira vez o que era sentir saudades... Mal sabia eu, que a sentiria tantas outras vezes ao longo da vida. Foi uma boa lição. Saudade da simplicidade de Leopoldo de Bulhões... Nunca dei nada por aquele lugar. Hoje, sinto saudade de tantas coisas. O inocente banho de bacia no chão da cozinha. O medo do banheiro de buraco. O tanque de madeira... Todo coberto pelo lodo... Os pés de mandioca... O milharal... Ah, as pamonhas. Aquele medo terrível de que o meu pai, que ralava o milho, machucasse as mãos. Ralo entre as pernas... Movimentos certeiros. Gente reunida. O barulho do milho passando na lata... O caldo caindo na panela de ferro. A pamonha de doce... Saudades dos cheiros que senti ao longo da vida. E que insistem em aparecer nas horas mais inusitadas. Saudades da Tia Márcia. Que me ensinou a brincadeira do vivo ou morto. E que morreu antes de eu aprender o significado da morte. Saudade do Richardson... Meu primeiro “coleguinha”. Ele tinha uma pinta na testa. Nunca vou esquecer disso. Me ensinou a usar o primeiro computador. O dele. Porque o meu primeiro computador só viria quase vinte e cinco anos depois. Saudades da primeira Patrícia que entrou na minha vida. Evangélica, assistiu Dirty Dancing oito vezes. Era pobre de fazer dó. Mas tinha uma felicidade que só os evangélicos fervorosos conseguem ter. Hoje estou tomado de saudade ao ponto de querer chorar por isso tudo. Saudade de me sentir inteiro. Saudade apenas. Acho que é isso. A saudade é saudável. Nos coloca no eixo novamente. É como uma guia que nos diz o caminho a seguir. Nos faz um rápido relato do que fomos e do que queremos ser. E nos coloca no eixo. É isso. É o objetivo da saudade. Não nos deixar esquecer de quem somos de verdade. Daqueles que amamos de verdade... Dos realmente importantes pra gente. Para o bem ou para o mal. Saudade sem limites. Saudade é saudável. Saudade é saúde... É vida... É sina de vida...

Diário de Bordo nº 05052009

Hoje aterrizamos em um planeta bem diferente. Chamado de Centro de Goiânia. Não foi a primeira vez que passamos por este planetinha único. Mas é sempre uma experiência única ver como esse lugar se movimenta ao longo dos anos. Goiânia é uma cidade planejada por Atílio Correia Lima no final da década de trinta. A maioria dos prédios foi construída no estilo art decó. Prédios pequenos, pouco imponentes, mas de uma riqueza singular. Essas são as luminárias de um prédio do centro chamado Paternon Center. Quer mais?

Nesse passeio contei com a ajuda de uma guia bem experiente. Adrix fez questão de me mostrar alguns cantinhos bem interessantes. E aos poucos fomos descobrindo um pouquinho mais de Goiânia. Lugares novos e lugares não tão novos assim. Aqui Adriana, minha guia, e ao fundo a Avenida Goiás. Restaurada recentemente. E a principal avenida do Centro Histórico. Essa avenida liga o Centro Administrativo a Estação Ferroviária. No início Goiânia era só isso. Hoje tem mais um milhão e trezentos mil habitantes. E durante muito tempo eu fui um deles.

É bom andar por essa cidade. Fiz isso tantas vezes. Mas hoje tem um significado diferente. Ser turista na sua própria cidade. Redescobrir o seus movimentos particulares, as particularidades dos seus moradores, da sua gente. Lugares que foram e ainda são importantes para uma das capitais mais verdes do planeta. Desta vez não passamos por pontos turísticos. Queria absorver a cidade. Aquela que me acolheu durante vinte e nove anos de vida. Aquelas ruas estreitas, sujas, mal cuidadas, mas cheias de histórias. Estava definitivamente na minha cidade, no meu planetinha. Uma viagem no tempo. Jargões são sempre bem vindos para reforçar desabafos. Estar em Goiânia é conhecer um pouco da história do país que cresceu para o centro. É ver o ensaio do que acabou na Capital Federal, Brasília. Antes de Juscelino e o Distrito Federal, tivemos Pedro Ludovico e a transferência da capital da Cidade de Goiás para a planejada Goiânia. Tudo começou aqui. Com o tamanho que os Goianos poderiam dar. Com aquele tamanho caipira de quem já estava cansado de mandar seu ouro para outros estados. E por falar nisso, aí está ele: o Anhanguera. Na praça do Bandeirante. A praça não existe mais. Mas ainda é ponto de referência no centro da cidade. O Bandeirante está lá. Ganhou um pedestal e fica de olho no movimento. Símbolo do explorador, conquistador, usurpador... E hoje está no centro da Capital. Engraçado isso. Mas ajuda a explicar um pouco da nossa cultura de oprimido. Talvez por isso o que vem de fora, para nós sempre chamou mais a a tenção. Talvez por isso, muitos tiveram que sair daqui para depois voltar e ganhar um pouco de visibilidade. Quem vem da 'capitar' é sempre melhor.
Bobagem histórica. Mal sabem eles que esse lugar é cheio de delícias. Me alegro de conhecer pessoas que reconhecem o valor dessa terrinha. Desse planetinha perdido no planalto central. Seus cantores à moda de viola. Seus artistas estranhos e malucos, suas poetisas, suas casas antigas... Seus prazeres gastronômicos. Uma delícia. Uma homenagem.

http://4.bp.blogspot.com/_JEdL-kghOIY/SBIVrfWiqGI/AAAAAAAAADI/6-xQOjGAroA/s1600-h/alice+214.jpg

Sobre Bananas e Belezuras

É engraçado, mas alguns temas são difíceis de escrever. Sobre Bananas e Belezuras é uma tentativa. A primeira tentativa de uma série. Desde que cheguei a Goiânia tenho sido acompanhado por uma deliciosa criatura. E essa é uma homenagem. Às vezes quando estamos juntos parecemos duas pessoas normais... Por pouco tempo...

Belezura me acompanha nessa 'longa estrada da vida'. Uma relação estranha, mas interessante. Complexa demais para ser resumida num post. Em apenas um post. Já nos separamos algumas vezes. Separações mesmo. E depois voltamos a nos encontrar. E encontros são sempre bem vindos. Ela pisa na bola... Deixa de cumprir com alguns acordos, mas na hora 'h' está do meu lado. E aí tudo volta a ficar tranquilo. Belezura é uma referência. A quem eu faço uma deferência. A ela ensinei algumas coisas. Como o significado da palavra PROLIXO. E tantos outros significados. E ela me ensinou que vale à pena ensinar. E acabei aprendendo.

Belezura tem um olhar diferente sobre as coisas. Meio infantil, meio PETER PAN às avessas. Às vezes acho que ela não olha nada. Engata a primeira no seu gol quadrado e vai embora. Segue em disparada para a terra do nunca. Do nunca mais vou passar por isso novamente... Do nunca mais vão me fazer de idiota... Do nunca vou precisar me humilhar novamente... Do nunca vão conseguir me deixar triste...

É mas Belezura chora. E chorou algumas raras vezes comigo. E mais uma vez eu aprendi. Mas ela mais sorri do que chora. Apesar de às vezes eu achar que ela mais chora do que sorri. Seus delicados olhos grandes não deixam ela nos enganar. É difícil aprender a linguagem deles, mas quando se pega o jeito a coisa deslancha. Belezura é uma companheira. Das boas. Das grandes. Pra qualquer hora. Companheira de boteco. De cerveja, de neuras, de desabafos, de aventuras... E esse era um bom momento para uma pequena homenagem. Um dia escrevo mais.
Ah, porque Banana? Foi Belezura quem me mostrou pela primeira vez como eu era um BANANA na vida. Amadureci... E resolvei escrever sobre isso.
BA-NA-NAS-E-BE-LE-ZU-RAS

Oração de um bêbado...

Estou pronto...
Nunca estive tão pronto como agora.
Pode vir me buscar.
Venha me buscar...
Estou pronto...Perdoe-me pelo que não consegui beber até agora.
Pelas latinhas que congelaram no congelador.
Pelas cervejas que esquentaram no meu copo.
Não fui rápido demais para saciá-las.
E por isso não fui digno.
Estou pronto...
Pode vir me buscar...
Me leve...
De preferência para onde tenha uma boa música...
Uma boa 'vibe'...
Quanto àquela parte dos inimigos, estou tranquilo... arrume uma cadeira para eles também...
Longe de mim, de preferência.
Mas não os negarei o último gole...
Até o brinde...
Até que a morte nos separe...
Até que o celular nos desperte no dia seguinte.
Até que os nossos segredos mais íntimos sejam trocados por uma bem gelada.
Até que o soluço nos interrompa o discurso...
Até que que o desabafo...
Até que a conversa...
Até que o bafo...
E no fim, afaste de mim a ressaca.
A Neusa (dina).
E me mantenha pronto para a próxima...

Saúde...

Uma reta...

Dizem que o que liga dois pontos é uma reta. Taí. Somos uma reta.
Ela, a primeira de todas. Eu, o que escapuliu e veio por último.
Ela, a que sentiu na pele as agruras da vida. Eu, que senti as agruras como se fosse uma criança que não entende bem da vida.
Ela, uma inspiração. Eu, uma conexão.
Entre ela e o mundo.
Ela, minha irmã mais velha: Maria Antonieta... Nome imponente. Assim como ela. Uma leonina de fazer inveja.
Eu, um reflexo da reta que liga esses dois pontos. Um aquariano sem juba.
Ela, escreveu isso (leiam com atenção):

''Desconheço.
Ainda vejo o seu rosto
em todas as peles;
ainda busco teus olhos nos olhos alheios

algo não sai do meu pensamento
por quê?
Fixação tão intensa por quem não conheço.
Não me pertence? Obsessão ! paixão ! tédio !
Você é minha dieta, de paixão e gozo
te pego no vácuo.

Mil BJS....

Obs: Antonieta..

Eu, decidi publicar.
E fazer uma homenagem.

Beleza Roubada

Avenida Consolação. Dez horas da noite.
Entrei para as estatísticas da maior cidade da América Latina. Três homens me cercaram e anunciaram o assalto. Inacreditável que aquilo estivesse acontecendo comigo. Mais inacreditável foi a minha reação. Eu reagi. E fui contra tudo o que dizem sobre reação e assassinato. Eu simplesmente reagi. Segurei as mãos de um dos bandidos. Resisti a ordem para entregar tudo o que eu tinha. Gritei que não entregaria nada. Gritei e segurei as mãos dele que queriam me revistar. Não me lembro de muitos detalhes. Acho que é uma coisa comum quando somos pegos de surpresa. Me lembro que por alguns instantes pensei que estava cometendo uma loucura. Mas não conseguia fazer outra coisa. A não ser me defender e defender tudo o que eu tinha. Três homens mal vestidos, definitivamente principiantes na arte de roubar e de amedrontar as vítimas. Éramos todos principiantes.
Ali, no meio da Consolação tive minha primeira lição de violência numa cidade grande. Senti na pele a junção de dois mundos tão distantes. Quando o não não significa nada. Quando meus limites não significam nada. Quando a miséria agride a classe média. Quando o pequeno burguês se sente vítima de sua passividade diante das coisas.
Fui atacado e assaltado praticamente na esquina da minha casa. Por três homens, jovens moradores de rua. Não me lembro de ter tido medo. Me lembro que não queria que me levassem a privacidade. Mas essa já perdemos há muito tempo. Não queria que estuprassem meu espaço. Mas já fomos arrombados há muito tempo. Não queria que tivessem me visto. Mas somos constantemente perseguidos. Alvos constantes perambulando no meio das ruas.
Essa noite levaram coisas importantes de mim. E pude sentir uma pequena parte do que pessoas comuns sentem nas suas tragédias pessoais. Me lembro das vítimas da enchente em Belém. A água chegou sem avisar e arrastou o que encontrou pela frente. Eles perderam tudo o que tinham. Casa, móveis, roupas e um pouco da dignidade. Me lembro dos parentes da vítimas do voo 447. Surpreendidos por uma fatalidade. Ninguém esperava que algo parecido pudesse acontecer. E as fatalidades sempre são assim.
Enquanto segurava uma das mãos do assaltante, por um instante, pensei que estava cometendo uma loucura. Deveria entregar tudo o que tinha

Amigoo!! Obrigado pelo carinho!! Que chato essa história do roubo hein?! Bom mas seguem meus contatos: celular: 62-9908-5478/ 3286-1727.
Abração

A arte da Fraqueza

Lá se vai mais um fim de semana. Mais um fim de semana de plantão. Quarenta e seis horas dedicadas ao trabalho. Poucas horas de sono. Muito tempo dedicados aos desfechos de três reportagens.
O cão viajante – um pequeno vira-lata que percorreu trezentos quilômetros escondido na suspensão de um carro. Foi parar em Curitiba e ganhou um dono, um nome e até uma roupa de frio.
A última reportagem da série Bangladesh – oriente desconhecido. A saga do Raul numa das terras mais populosas e pobres do planeta.
E pra fechar, a reportagem da semana: execuções. Uma radiografia de um crime. Sobre o esquema montado para assassinar uma psicóloga de São Paulo.
Três grandes reportagens. Editadas com dedicação e uma característica: objetividade.
A mesma que falta quando passo o meu crachá na catraca e saio do universo da imagem e do som. Como num passe de mágica as decisões se transformam em algo tão complicado pra mim. Os caminhos escolhidos são sempre os mais longos. E se tiver mais curvas melhor. Às vezes gostaria de conduzir a minha vida como edito uma reportagem. Começo pelo meio. Deixo o início da história por último. Só consigo abrir o texto depois que vejo a história formada na minha cabeça. Aí sim a frase de abertura surge. Imponente. Decidida. Objetiva. Consigo ver quando o VT está arrastado. Cansativo. E por inúmeras vezes deixo que a minha vida se arraste. Que o IBOPE de minha existência despenque. Escolho cada imagem. Cada cena como se fosse a principal imagem da matéria. E não sou capaz de escolher uma camiseta para ir à reunião de terça feira. Prefiro sempre a preta do Joy Division.
Consigo controlar editores de imagem fujões e reclamões. Mas não sei administrar as pessoas que estão ao meu lado quando saio da emissora. Escrevo um texto em questão de horas. Fecho uma história numa tarde. E perco horas decidindo o que fazer no meu único dia de folga da semana. Que agonia. Que contradição.
E melhor do que ninguém sei que contradições são o melhor molho das reportagens. Mas elas cansam. Quem aguenta a frase: uma terra de contradições. E uma pessoa de contradições? É pior ainda. Estou cansado. De desperdiçar toda a minha objetividade numa ilha de edição. E toda a minha arte no mundo real. Me irrita ser controlado no pouco tempo livre que me resta. Mas sem o controle sei que vou me perder na primeira esquina. Por isso me deixem sempre só. Assim só eu saberei das minhas mancadas. Prefiro que mexam no meu texto. Mudem completamente a cara dele, mas me deixem só nas minha mancadas. Reescrever minhas ações é bem mais complicado. Hoje estou vazio. Sem almoço, sem lanche e sem janta. Devorei uma caixa de BIZ e agora uma lata de cerveja. Talvez duas. A barba por fazer. A roupa larga. Uma blusa sobre a outra. Queijo em rodela para matar a fome. Fome de quê? Minhas energias foram gastar com um cachorro que fugiu de casa... E achou um dono. Com um mundo que provavelmente vai ficar debaixo d água por causa do aquecimento global e com um crime que chocou meia dúzia de moradores da Vila Madalena e destruiu uma família inteira. Eles não são pequenos. Mas também não podem se tornar maiores do que eu. E hoje me senti pequeno demais.
Meus ombros ficaram pesados. E a neblina invadiu a minha casa. Minha coluna se curvou. E tudo ficou sem graça. Velhos chavões me visitaram. E uma lenda se fez viva. A lerdeza da vida real bateu em minha porta. Entreguei meu crachá para a objetividade e me deixei invadir pelas dúvidas. Nessas horas me lembro de uma cena. Importante pra mim porque me torna quase um artista. Ainda em Goiânia, editando uma das centenas de matérias sobre a Dona Vilma – aquela que roubou o Pedrinho da maternidade e o criou como filho. Cinquenta fitas espalhadas pela ilha de edição. E eu sabia exatamente o que havia em cada uma delas. Estavam comigo havia meses. Eras as coisas mais importantes pra mim havia meses. Minha chefe entra na ilha e me vê escolhendo fita por fita. Parecia inacreditável. Cada cena. Cada rosto daquela mulher exagerada. Estavam todos ali. Nem mesmo eu acreditava no que estava fazendo. Quem me dera poder fazer isso com a minha própria vida. Saber exatamente onde estão as coisas que eu procuro. E num correr de fita achar o que realmente me interessa. Estou cansado de tirar das minhas dúvidas as certezas que vocês assistem. Gostaria de um pouco mais de certeza nas minhas próprias dúvidas. Acho que até aceitaria ser uma anta no trabalho e ágil dentro do meu mundinho. Hoje rodei em círculos. Briguei por três reportagens. Que foram ao ar e em minutos caíram no esquecimento. E fora dali coisas muito reais batiam a minha porta. Se eu pudesse editar a minha vida? Cortaria muitos excessos. Frases de efeito demais. Chavões que não querem dizer nada. Passagens que me levam de nada a lugar algum. Imagens amareladas de mim mesmo... Desfocadas.
E me vem a imagem do maldito cachorro que viajou trezentos quilômetros e achou um dono. Das pessoas em Bangladesh que vivem comendo arroz e tomando chá. E do marido que há oito meses espera, pacientemente a polícia de São Paulo descobrir que mandou matar a mulher. Estou cansado de ter coragem suficiente para contar tantas atrocidades e de ser covarde o suficiente para ignorar a minha história.
Se eu pudesse editar a minha vida? Começaria cortando as longas entrevistas de especialistas que falam sobre mim. Tiraria todas as artes gráficas que tentam explicar como tudo aconteceu. Não me preocuparia com o contraponto. E deixaria várias coisas serem ditas sem checar a procedência antes. Por final, reescreveria algumas coisas ao meu gosto.
E no final deixaria de ser triste como a família destruída por uma execução. Faminto como os bangles que podem desaparecer do mapa... E seria livre como o FOX. O vira lata que fugiu de casa, ganhou um dono e um agasalho.

Mensagem ao vento...

2009-12-08T17:03:00.002-02:00

Ontem à noite meu celular tocou. Aquele som que os celulares fazem quando uma mensagem chega. Uma amiga me mandou algo que precisava compartilhar com o universo... Um carinho em forma de palavras...
Segue:
"Você já parou pra pensar que a sua vida, os seus encontros, as suas escolhas, enfim, os seus passos, tudo isso está recheado de boas histórias? E que os trechos tumultuados são apenas aquela pitada extra de tempero e que ás vezes descompassa a receita? Ou não....afinal, pode até aguçar o paladar para novos sabores!!!!!
Pense nisso!"

E pensei. E foi incrível.
Espero que você também pense nisso.

A casa dos espelhos...

2009-12-03T19:46:00.004-02:00

Passo a passo. Era noite.
O som da cidade ficava cada vez mais distante.
Os moradores de rua. E a rua sem os seus moradores. Luzes se apagando.
Pessoas se recolhendo.
Boêmios...
Ladrões e putas.
A cidade seguia a sua movimentação. Estranha, mas compassada.
Os prédios, em sua maioria art decó, emolduravam o meu caminho.
Sacadas redondas.
Linhas retas passeando pelas paredes claras...
Beges.
Azuis, verdes...
Rachaduras e telhados velhos.
O tempo estava presente em cada esquina. Foi assim até chegar à casa dos espelhos. E, por um instante o medo me acompanhou. Meu reflexo não era bem o que esperava encontrar atrás daquela porta.
E durante toda a noite foi o que mais vi: minha imagem refletida.
Era eu que andava por aquele pequeno espaço.
E como num circo podia ver variações de uma mesma imagem.
Baixo...
Alto demais...
Magro demais...
Gordo demais.
Ansioso demais.
Medroso demais.
Demasiadamente pequeno.
Grandiosamente...
Os espelhos me sufocaram. E me alimentaram com um certo ar de mim mesmo.
Descobri que a casa da luz vermelha tem poucos espelhos.
E um pouco de espelho não faz mal a ninguém...

Eu sou um tango...

2009-11-20T15:39:00.002-02:00

Como dizia o poeta portenho Discépolo, "o tango é um pensamento triste que se pode dançar".

Um pouco de paciência...

2009-11-18T15:07:00.002-02:00

Um pouco de calma.
Um pouco de alma.
Um pouco na palma.
Antes da cama.
Antes que venha a lama.
Antes do que se chama.
Quem clama.
Quem proclama.
Quem reclama.
Antes que a calma desapareça quando a lama invadir a nossa cama.
Antes que a alma acerte a palma na face de quem reclama.
Porque alguém clama... Até proclama...
A alma que ama.
A alma que pede um pouco de paciência.

À NOITE TODOS OS GATOS SÃO PARDOS

2009-11-11T17:39:00.003-02:00

Na escuridão do apagão na Paulista ví muita gente desesperada em busca de um caminho... Descobri que o único caminho para a zona leste é de metrô. E sem metrô ninguém da zl que está na Paulista vai pra casa...
Mas o que me chamou a atenção mesmo foram os casais agarradinhos no escurinho da paulista... As paqueras se aproveitando da escuridão...
O clima de sedução reduziu minha sensação de pânico...
Até pensei que no dia do fim do mundo (de verdade) pode sobrar um tempo para beijos roubados... Ontem foi uma prévia. Um ensaio geral... Depois acenderam as luzes e voltamos para casa... Deixaram os terremotos, as rachaduras e a gritaria para depois... Mas hoje, eu sei como o fim do mundo vai começar...
Sem luz...
Sem metrô...
Sem telefone para se despedir dos parentes...
Sem saber como estão os parentes...
Cada um por sí...
E um apagão por todos...

MARIA NO QUARTEL

2009-10-16T15:28:00.002-03:00

Isso foi um sonho, mas bem poderia ser real.
Qualquer semelhança com personagens e fatos reais terá sido completamente proposital.

Era uma longa fila... Uma longa fila de jovens.
O cenário:
Um quartel do exército.
Jovens numa espécie de alistamento. Cada um carregando apenas as suas expectativas. E medos também. Um a um o uniforme era entregue. Em seguida se formava uma imensa fila verde. Estavam prontos para o seu destino.
Minha hora se aproximava. Eu estava na fila.
Era a minha vez de pegar o amontoado de tecido verde musgo e selar para sempre o meu destino. Não tenho a mínima idéia para onde iria e nem de onde havia saído tantos voluntários. Mas, definitivamente estava numa fila e ela, obviamente me levava para algum lugar. Sabe-se lá Deus para onde.
Finalmente o tecido verde encontrou meus braços.
Pesado demais para ser vestido de uma vez só. Armadura disfarçada de uniforme.
Minha primeira reação:
Dar uma olhada no tamanho. “P”. Não me contive.
- “P” é pequeno demais pra mim, senhor!
- Não me diga, disse o cara que parecia comandar a fila. Apenas parecia. Em sonhos não podemos confiar muito nos personagens.
- Acho que preciso de algo maior, senhor.
- Então, fala direito, disse abrindo um sorriso no canto do lábio rodeado por uma barba bem feita.
- Como assim?
- Fala mais rápido! Que preguiça é essa?
- Eu só quero um uniforme maior, senhor! Disse, tentando acelerar as palavras. E não desafinar na frente do pelotão.

Acho que não funcionou.
Não me lembro se ganhei ou não o uniforme em tamanho maior. Não importa. Sonhos são assim. As histórias não precisam ter muito sentido.

Segui em frente naquela fila.
Estranha demais para tentar encontrar explicações. No meio do caminho topo com uma equipe da TV Globo. Isso mesmo. O pessoal do Jornal Hoje estava no quartel prestes a fazer uma exclusiva.
Adivinhem quem estava no quartel?
Não sei.
Uma espécie de colunista cultural. Um produtor e o cara com a câmera, mais conhecido como repórter cinematográfico – é, o cinegrafista. No sonho eles me reconheceram. E eu fiquei feliz. Conversamos por um tempo. Eu, segurando o uniforme. E eles se preparando para a entrevista.
- O que que vocês fazem aqui? Perguntei meio constrangido.
- Vamos fazer uma entrevista exclusiva, responderam com aquele sorriso que só tem os que chegam em primeiro lugar.

Quem poderia ser a tal personalidade dentro do quartel?
- Quer participar da entrevista? Peguntaram.
- Hã!
- Hein!
- Como assim?
- É, precisamos de alguém para tirar umas fotos da equipe, disseram, com cara de quem entrega o maior pirulito para a criança carente.
- É claro que sim. Eu topo demais, disse.

Não me lembro mais onde foi parar o uniforme. Ele simplesmente desapareceu.
Sonhos são bons porque não precisam de lógica nem continuidade.
Deixamos a longa fila verde para trás e seguimos para o cenário da entrevista. E lá, aos poucos foi surgindo a entrevistada.
Sentada languidamente em uma grande cadeira.
Roupa branca, bem larga.
Cabelos pretos. Longos... Bagunçados...
Pés descalços...

No quartel?
Como poderia ser?

Definitivamente eu estava frente a frente com a Maria Betânia.
É gente, a Maria Betânia estava no quartel.
Me olhou, ou melhor, deve ter olhado para toda a equipe, mas como o sonho era meu ela olhou primeiro pra mim. Me (nos) cumprimentou. Mantivemos uma relação por alguns instantes. Tirei algumas fotos. Muito reais para mim.
Cada enquadramento.
Cada personagem da foto.
Eu estava ao lado da Maria Betânia. E não podia tirar nenhuma foto minha com ela. Que agonia.
Todo sonho tem uma agonia. A minha era a farda verde tamanho “P” e não poder estar na foto.
Não me perguntem sobre a entrevista. Não prestei atenção. Mas sei de todos os detalhes daquele rosto. Da máquina fotográfica e dos ângulos que escolhi.
Enfim, a entrevista terminou. Deve ter sido como todas as entrevistas especias que a gente está acostumado a assistir.
Mas uma coisa foi especial. A despedida.
Na saída, Maria Betânia pegou na minha mão. E, por um instante ela não quis soltar. Ela gostou de mim. (O sonho é meu!!!!!!) Eu puxei, naquele instinto de: me larga! (Viu!!!! O sonho é meu!) Mas era a Betânia segurando a minha mão. Rolou um slow na cena. Um pouco de emoção.
Me lembro que acordei... procurando a máquina fotográfica pra ver as fotos.
Voltei a dormir.
Voltei a sonhar...
Dei algumas explicações para o soldado chefe...
E acordei. Às oito da manhã. Não consegui mais dormir.

Como todo sonho tem uma moral, fiquei pensando.
Cheguei a uma conclusão:
Preciso diminuir a cerveja.
E ouvir mais Maria Betânia.

UM POUCO DE HISTÓRIA

2009-10-13T15:28:00.011-03:00

Estar de férias entre família é sempre engraçado.
Família é uma instituição engraçada. Isso não é novidade. É a melhor maneira de entender um pouco mais como funcionamos. E releituras são sempre bem vindas. Esta, por exemplo, é minha mãe aos 16...

E o bom das releituras é que sempre podemos fazer coisas diferentes. Os cenários mudam com o tempo, assim como nós também mudamos. E ganham mais cor com o tempo. Ficam mais alegres ou mais serenos.

É o tempo agindo sobre a nossa história. Mas a cerveja continua sempre a mesma. Meu pai desenvolveu a teoria das letras. No fundo da latinha existem duas letras. É a origem da água que faz parte da cerveja. E, dependendo das letras, o gosto muda... Estamos apaixonados pela (JA) , se for (CE) também é boa. Mas (JC) não é nada... nada boa.

O sol está de matar. Ou melhor, de queimar. A água quente. E animais estranhos começam a aparecer... Cuidado com essa gente do cerrado!!!!!! Aprendem a beber, a matar e a caçar desde cedo...

Mas a cara feia não intimida...
Meu braço esquerdo que o diga. Queimei feio durante a viagem até Caldas Novas. De volta das férias vou levar por um tempo, a lembrança dessa gostosa viagem. Sacola térmica com cerveja gelada. Tira gosto dentro do carro. Música da boa. E vento no rosto. Quase uma farofada sobre quatro rodas. Estar o tempo todo com a família tem os momento chatos. Aqueles momentos em que somos tão parecidos que precisamos nos abortar. É... existem versões de nós mesmos. E são uma delícia...

Mas...
Precisamos sair sozinhos agindo como se fóssemos únicos no mundo.
Mas não somos. Temos cópias exatas ou muito parecidas de nós perambulando por aí. Com algumas coisas diferentes. Eu me tornei o integrante tecnológico da família. Tiro as fotos e depois copio para todos. E aproveito para deixar algumas aqui no blog. Descobri e aceitei que sou a versão moderna do meu pai e o seu velho radinho de pilha... E isso é sério... Uma baita responsabilidade...

Neste exato momento acabamos de almoçar. Estamos no apartamento. Foram todos tirar aquele cochilo... Não consigo. O sol do cerrado me mantém em alerta. E a Bohemia JA está estupidamente gelada. Resolvi compartilhar com vocês um pouco do meu tempo. As informações não param de chegar. São várias. Mais até do que consigo publicar. Volto pra casa cheio de informações. E cheio de novidades. A internet está mega lenta. E de mega não tem nada. Mas se esta postagem foi publicada é porque eu consegui. Agora vou abrir mais uma (JA) e deixar vocês com mais uma ou duas fotos.

O calor do fogão caipira...

E um pouco de música...

Ah, tenho duas novas teorias. Ainda irei escrever sobre. Espero um pouco mais de inspiração. Mas elas não param de fervilhar na minha cabeça.
E não se esqueçam: Eu sou uma estrela...!!!!!
Até...

HOJE É SÁBADO???????

2009-10-08T13:00:00.004-03:00

Pousamos no Aeroporto Santa Genoveva... (Aeroporto Internacional de Goiânia – Santa Genoveva). Eu e meus trinta e quatro anos de saudade. Temperatura aproximada de 24 graus e subindo. O suor brotando na testa. As lembranças brotando na alma. Caminhamos até o desembarque. O funcionário da infraero enfia a cabeça pela esteira e grita:
Ô pessoal de São Paulo! As malas vão sair pela esteira de número três! Aquela alí ó!
Definitivamente eu estava em Goiânia.
No saguão aquela receptividade de sempre. Cartaz de boas vindas e abraços emocionados. Tão calorosos como o dia nublado... E suado. Suor é uma coisa que a gente logo relembra.
As férias estavam apenas começando.
E começaram bem...
Chegamos em casa. Cerveja gelada na geladeira. Cama arrumada. Presente sobre a cama. Carinho de graça. Vinte e quatro horas por dia.
É só o começo.
E não paro de gritar: Pai... Vem aqui. Mãe... Onde está? Gente vem aqui. Senta aqui. Pai abre mais uma... Mãe... Este feijão está uma delícia... Ainda não me acostumei com o silêncio do Atheneu. Ainda deito e me lembro da casa da luz vermelha e seus sons. Mas é apenas o começo.

ZÉLIA... DE SAIA... DUNCAN

2009-10-01T18:14:00.004-03:00

Há em tudo que fazemos uma razão singular.
É que não é o que queremos.
Faz-se porque nós vivemos.
E viver é não pensar.
Se alguém pensasse na vida, morreria de pensamento.
por isso, a vida vivida é essa coisa esquecida entre um momento...
e um momento.
Mas nada importa que seja...
ou até que deixe de ser.
Mau, é que a moral nos reja...
Bom, é que ninguém nos veja.
Entre isso, fica viver.

O texto não é meu. Mas veio bem a calhar...

Um pouco de alegria.

2009-09-30T12:21:00.001-03:00

Perdido na rodoviária.

2009-09-30T11:43:00.003-03:00

Não existe lugar melhor para uma despedida.
O cenário perfeito. Coisa de filme.
Mas sem câmera lenta.
Aqui a vida passa. É mais uma passageira.
É um vai e vem.
Chega e sai.
Tantas despedidas e encontros marcados.
O imenso relógio é certeiro e pontual. Tudo precisa ser resumido em questão de minutos. Não há espaço para o silêncio.
Pedido de desculpas...
Lembrança aos que ficaram.
Saudade de quem parte.
O alto-falante anuncia personagens que nunca vou conhecer.
Eu, dois Cds, uma calça, um livro e minha escova de dente. Perdidos na rodoviária. Com um medo absurdo de que mais uma vez as palavras tenham força e se tornem real. Na rodoviária tudo é real demais.
O maltrapilho...
que pede esmola.
A velhinha...
que pede ajuda.
A mala...
perdida.
O dinheiro...
roubado.
A criança...
sumida.
Perdida na rodoviária. O tempo passa. Barulho de motor e passos. Por um instante o tempo pára. O abraço de despedida é inevitável.
Longo...
Apertado...
Falante demais para duas pessoas que já disseram tanto. E agora se engasgam com o silêncio. A voz trêmula desejando boa sorte. Um quase choro que provavelmente estourará em lágrima, em breve.
Um calor...
Um abraço...
E a partida.

Voltamos ao ser só.

E a primeira experiência foi descobrir que em despedidas reais não existe câmera lenta. Elas são reais de verdade. De uma verdade quase cruel.
Não é exagero dizer que chega a doer.
O dia está frio.
Meu primeiro dia de ser só começou frio.
Cercado por rostos estranhos.
Idas e vindas.
"Indas" e vidas.
Perdido na rodoviária.

01 PIJAMA, 01 BOLSA... 150 REAIS...

2009-09-30T02:10:00.003-03:00

O que eu tenho que te dar é muito mais do que isso. Hoje lavei o pijama e resgatei a bolsa do banco de trás do carro. Mas isso nem precisava ser entregue. É pouco demais... Dois Cds, uma calça e um pijama... Não. Não é isso que precisa ser entregue.
Vamos rasgar nossas caras. Nosso peito.
E lá no fundo, talvez, a gente ache o que realmente precisa ser devolvido. Ou não queremos mais ter de volta. Presentes são bem vindos nessa hora...
Lembranças...
Pra não esquecermos do que fomos capazes. E as lembranças se misturam. Bela mistura. As despedidas são sempre iguais...
Coisas de um lugar temporariamente instaladas em outro endereço... O que muda?
A quantidade de coisas deslocadas... de endereço.
A dificuldade de movê-las e a resistência em tirá-las do lugar.
A resistência...
Não vou devolver boa parte do que peguei de você... São coisas que me fizeram muito bem.
Egoismo é uma novidade pra mim.
Não vou devolver porque não é preciso.
Nessa hora nada é preciso.
Precisamos de pouca coisa. Mas assumo... precisamos... Um pouco de cerveja para enganar o tempo real. E me entregar a um tempo qualquer... Aprender as dores dos fragmentos da realidade. E saber dar de cara com eles e me sustentar. Em pé diante da situação... Ou da oposição. Rever histórias comuns e ver que pessoas são capazes de seguir seus caminhos traçados com agilidade voraz...
Voraz...
Voracidade...
E a emoção se vai...
Meu texto fica frio.
Assim como eu.
Frio.
Cheio de razões. estranhas razões...
Cheio de vida e de compreensão. A frieza é o excesso de compreensão. Odeio escrever textos frios.
Estou longe neste momento.
E talvez um dia esteja mais próximo de coisas simples. Como eu sempre gostei.
Preciso de um pouco de silêncio.
Só preciso. De alguma resposta.
Nessas horas as respostas precisam surgir bem à nossa frente. Caso contrário serão ignoradas solenemente. Como ignoro o meu sono, a minha vontade, a minha dor... a minha vida... Eu.
Meus cabelos cresceram... Hoje de manhã... Caíram na pia do banheiro.
Estou habitando o ralo. Aquele que não transborda mais... Aprendeu a ficar nos limites...
Ontem choveu... e tomei um banho de chuva.
Como quando era criança...
E me lavei...
Da Augusta à Consolação. Me lavei da Augusta à Consolação. E cheguei em casa tão desconsolado.
Minhas lágrimas foram embora com a chuva...
Pelos ralos da Paulista. O pior lugar para lágrimas.
Meu texto está sem vida... Seco demais para ser digno de ser escrito...
Áspero demais para pertencer a mim. Que sempre tentei ser tão suave. As coisas estão ásperas demais.
Seco... Como o meu copo...
Como o meu corpo... Meu espírito. Esvaído. Consumido. Silenciado.
Agora... Lento.
Mais lento.
Era para ser uma dedicatória...
Virou lamento.
Como tudo... Como sempre... Para sempre...
Como tantos lamentos.
Um pouco de silêncio.

EU TENHO UM PRESSENTIMENTO...

2009-09-29T14:57:00.004-03:00

Adorei este vídeo.
Música contagiante.
Letra inspiradora.
Baixei para o celular.
Virou a música tema.
Caminhei pela Paulista ouvindo I Gotta Feeling...
Foi uma combinação perfeita...

I Gotta Feeling / Tenho Um Pressentimento

I gotta feelin' / Tenho um pressentimento
That tonight's gonna be a good night / Que hoje à noite vai ser uma noite boa
That tonight's gonna be a good night /Que hoje à noite vai ser uma noite boa
That tonight's gonna be a good good night (x4)/ Que hoje à noite vai ser uma noite muito boa (X4)

Tonight's the night / Esta é a noite
Let's live it up / Vamos viver ao máximo
I got my money / eu tenho meu dinheiro
Let's spend it up / Vamos gastar tudo

Go out and smash it / Sair e arrasar
Like Oh My God / Tipo um Oh Meu Deus
Jump off that sofa / Saia desse sofá
Let's get get off / Vamos sair

I know that we'll have a ball / Eu sei que vamos nos divertir
If we get down and go out / Se nós descermos e sairmos
And just loose it all / E nos soltarmos

I feel stressed out / Eu me sinto estressado
I wanna let it go / Eu quero me livrar disso
Let's go way out spaced out / Vamos muito mais longe
And loosing all control / E perder todo o controle

Fill up my cup / Encha minha xícara
Mazal tov / Parabéns
Look at her dancing / Olha como ela dança
Just take it off / Só tire isso

Let's paint the town / Vamos pintar a cidade
We'll shut it down / Nos vamos acabar com isso
Let's burn the roof / Vamos queimar o teto
And then we'll do it again / E então nós faremos novamente

Let's do it / Vamos fazer
Let's do it / Vamos fazer
Let's do it / Vamos fazer
Let's do it / Vamos fazer
And do it / e fazer
And do it / e fazer
Let's live it up / Vamos viver ao máximo
And do it / e fazer
And do it / e fazer
And do it, do it, do it / e fazer, fazer, fazer
Let's do it /Vamos fazer
Let's do it /Vamos fazer
Let's do it 'cuz / Vamos fazer, porque

I gotta feelin' / Tenho um pressentimento
That tonight's gonna be a good night / Que hoje à noite vai ser uma noite boa
That tonight's gonna be a good night / Que hoje à noite vai ser uma noite boa
That tonight's gonna be a good good night (x2) / Que hoje à noite vai ser uma noite muito boa (x2)

Tonight's the night / Esta é a noite
Let's live it up / Vamos viver ao máximo
I got my money / eu tenho meu dinheiro
Let's spend it up / Vamos gastar tudo

Go out and smash it / Sair e arrasar
Like Oh My God / Como Oh Meu Deus
Jump off that sofa / Saia desse sofá
Let's get get off / Vamos sair

Fill up my cup (Drink) / Encha minha xícara
Mazal tov (Le chaim) / Parabéns
Look at her dancing (Move it Move it) / Olha como ela dança
Just take it off / Só tire isso

Let's paint the town / Vamos pintar a cidade
We'll shut it down / Nos vamos acaba com isso
Let's burn the roof / Vamos queimar o teto
And then we'll do it again / E Então nós faremos novamente

Let's do it / Vamos fazer
Let's do it / Vamos fazer
Let's do it / Vamos fazer
Let's do it / Vamos fazer
And do it / E fazer
And do it / E fazer
Let's live it up / Vamos viver ao máximo
And do it / e fazer
And do it / e fazer
And do it, do it, do it / e fazer, fazer, fazer
Let's do it / Vamos fazer
Let's do it / Vamos fazer
Let's do it, do it, do it / Vamos fazer, fazer, fazer

Here we come / Aqui nós chegamos
Here we go / Aqui vamos nós
We gotta rock / Nós precisamos agitar

Easy come / Vem fácil
Easy go / Vai fácil
Now we on top / Agora nós estamos no topo

Feel the shot / Sinta a batida
Body rock / Agite o corpo
Rock it don't stop / Agite e não pare

Round and round / Em Círculos
Up and down / Pra cima para Baixo
Around the clock / Em volta

Monday, Tuesday / Segunda, Terça
Wednesday and Thursday / Quarta e Quinta
Friday, Saturday / Sexta, Sábado
Saturday and Sunday / Sábado e Domingo

Get get get get get with us / Venha venha venha venha venha conosco
You know what we say / Você sabe o que estamos dizendo
Party every day / Festa todo o dia
Pa pa pa Party every day / Fe Fe Fe Festa todo dia

And I'm feelin' / E estou sentindo
That tonight's gonna be a good night / Que hoje à noite vai ser uma noite boa
That tonight's gonna be a good night / Que hoje à noite vai ser uma noite boa
That tonight's gonna be a good good night / Que hoje à noite vai ser uma noite boa

I gotta feelin' / Tenho um pressentimento
That tonight's gonna be a good night / Que hoje à noite vai ser uma noite boa
That tonight's gonna be a good night / Que hoje à noite vai ser uma noite boa
That tonight's gonna be a good good night / Que hoje à noite vai ser uma noite muito boa

NÃO SÓ ESTA NOITE...

2009-09-26T20:08:00.005-03:00

Saí do banho...
Desembacei o espelho do banheiro...
E de repente ele me disse ainda suado...
FICA COMIGO ESTA NOITE... E, ENTÃO SEREMOS FELIZES...

AOS POUCOS...

2009-09-23T16:07:00.003-03:00

A casa velha de dois andares.
A garagem de cerâmica vermelha.
Grande aos olhos de uma pequena criança.
A cadeira de ferro. A vitrola. E um vinil.
Até hoje, uma música misteriosa me fazia lembrar uma parte boa da infância.
Mas não conseguia lembrar o nome. Nem tampouco quem cantava.
Só sabia que era uma das canções preferidas do meu avô.
Ao som da vitrola cresci vendo ele e a minha avó deslizarem pela garagem.
Era um tango.
Sofrido, mas delicado.
As reuniões em família quase sempre terminavam em discussão.
Na maioria das vezes.
Quando o pau começava a quebrar, minha mãe corria e desligava a vitrola. Salvava os velhos vinis da ira familiar.
Mas o clima melodramático continuava no ar.
Por vezes a minha avó simulava desmaios para acalmar os ânimos. Mas era tarde demais para retornar aos vinis.
Hoje acordei com uma saudade danada daqueles tempos.
E recebi um presente.
Lá do fundo veio um pequeno trecho da música que o meu avô adorava.
Aos poucos lembrei um pequeno trecho.
O suficiente para resgatá-la por inteiro.

VERMELHO 27 - NELSON GONÇALVES

FERIADO CULTURAL...

2009-09-09T12:36:00.003-03:00

Foi um feriado cultural.
Teatro, música e cinema.

Voltei a Nova York ouvindo o DVD ao vivo da Macy Gray. Fantástico. Uma das surpresas do feriado. Cerveja gelada, casa limpa, boa companhia, abajour vermelho bombando. E no vídeo MACY GRAY...
Vestindo um vermelho longo...
e tênis preto e branco. Demais.

Estive em Goiânia por alguns instantes dançando hits dos anos oitenta. Até as duas da manhã. Até a boate ficar lotada e a noite virar uma balada tradicional. Voltei pra casa como quem saía dos bailes do colégio. Com Depeche Mode, Pet Shop Boys... e Erasure... latejando nos ouvidos.

Como na maioria das experiências culturais, algumas bem que poderiam ter sido deixadas pra trás. Assistr OS NORMAIS 2 foi um erro. Mais do mesmo. E como disse o crítico da Folha, "senti saudades do seriado." Pausa para deliciar o melhor bolo de chocolate do mundo, na Oscar Freire. Almoço caseiro. Mais cerveja gelada. E filmes de locadora.

Mas a grande surpresa do feriado foi o musical AVENIDA Q, em cartaz em São Paulo. Uma delícia. De fazer rir e ficar maravilhado com o talento dessa turma.

Resumindo... Foi bom demais. Pena que acabou.

TEMA DO FERIADO

2009-09-04T18:57:00.003-03:00

Algo me diz que KUS será o tema do feriado que se aproxima. Descobri esta música por acaso. E adoro acasos. Baixei por engano no computador. Que engano mais gostoso. Vamos de KUS... É como ouvir as Spices de trás pra frente.

I – N – T – E – I – R - O

2009-08-20T21:15:00.003-03:00

Cheguei em casa ontem, tomado por tantos sentimentos ruins.
Uma multidão de pensamentos desagradáveis fazia uma festa escandalosa dentro de mim. Era pra ser uma noite amargamente desagradável. Tantas frustrações. Tantos desejos mal resolvidos e interrompidos no meio do caminho. Era uma noite pela metade... Uma noite de quase. Quase conseguir. Quase alcançar... Quase ser...
Estava caminhando para um daqueles dias tenebrosos.
Dentro de mim, tantas perguntas... Sem respostas possíveis...
Pelo menos, respondidas com clareza o suficiente para silenciar tantos barulhos...
E um grito abafado veio de dentro do armário.
Tive medo.
Alguém estava escondido dentro do meu armário. E gritava tanto.
Um grito agudo.
Desesperado.
Caminhei lentamente. Pé a pé... Coração a mil. Mãos geladas... Medo de descobrir o que se escondia na escuridão do meu armário.
Num gesto só...
Rápido...
Ligeiro...
A porta foi aberta...
Uma pequena mão surgiu no meio da escuridão.
Branquinha.
Gordinha.
Era uma criança. Aos gritos. Aos berros. Uma voz aguda... Gutural...
Aos poucos a tomei nos braços. Olhos grandes de medo. Sobrancelhas grossas. Corpo redondo. Os gritos – palavras diversas – chamaram a minha atenção.
Não eram de dor. Era uma criança como outra qualquer. Agitada. E que gritava para me manter olhando para ela o tempo todo.
A coloquei sentada no sofá. Dei a ela um copo de leite.
Era um menino.
Tão cheio de vida. Tão cheio de esperança. Tão cheio de futuro. Lábios grandes. Mãos agitadas. Olhos ávidos. Que vasculharam a minha casa em questão de segundos.
Tentei acalmá-lo.
Uma noite fria demais para uma criança. Ficamos parados nos olhando... durante um tempo...
Um longo tempo.
Olhos castanhos... claros. Sinais de futuros pêlos no rostinho redondo.
E o silêncio foi tomando conta do lugar...
Algo esbarra na mesa da sala. Uma mesa de canto, de vidro, ao lado do sofá cama. A vela sobre a mesa balança... Numa noite de tantas visitas, mais uma, não me assustaria.
Um jovem se escondia no canto da sala.
Ao lado do abajur sanfona...
Um jovem mudo...
Magro...
Muito magro.
Olhos fundos.
Silencioso. Escondido no canto da minha sala.
Agachado... Braços entrelaçados às pernas. Cabeça sobre os joelhos.
Toquei no seu cabelo grande e fino...
Com medo...
Levemente ele foi levantando a cabeça. Os mesmos olhos grandes assustados... Sobrancelhas grossas. Dono de um silêncio profundo.
Ele era mudo.
Estendi a mão para que saísse daquele canto frio. E descobri que o jovem que vivia no canto da minha sala não tinha mãos. Os braços simplesmente terminavam...
...e pronto.
Pescoço longo... Barba por fazer...
E mudo.
O ajudei a sair daquele canto.
Sentamos no sofá... ele me mostrou marcas no pescoço e no corpo... Uma espécie de coleira. Que durante anos passou agarrada ao pescoço fino. Costas marcadas pelas chicotadas. Corpo curvado. Olhos com medo de ver o que havia ao redor.
Ele esteve preso. Perdeu a fala.
Perdeu o brilho dos olhos.
E se escondeu pelos cantos.
Uma pele pálida. Ressecada. Maltratada.
E uma lágrima escorreu pelo rosto redondo... pelo meu rosto redondo e pelo rosto infantil...
Passamos boa parte da noite nos olhando. Nos reconhecendo.
Ontem fui tomado por sentimentos tão negativos.
E, quando cheguei em casa, recebi visitas tão ilustres. Desta vez podia acolher meus convidados. Os expulsei durante tanto tempo... E ontem, durante uma noite fria... pude recebê-los...
Mais uma vez a casa da luz vermelha cumpriu o seu papel...
Estava quente, limpa e organizada para receber personagens tão especiais.
Uma criança, um jovem e agora um homem...
Dividimos a mesma cama. Tantas vezes barulhenta e em vários momentos tão silenciosa. Infelizmente não posso fazer muito mais por eles. Mas acho que eles acabaram entendendo que ainda podem fazer muito por mim.
Foi uma noite tão silenciosa, na casa mais barulhenta que já conheci.
Foi uma noite tão serena, na casa mais conturbada que já habitei...
Foi uma noite inteira...

UM BELO E ESTRANHO BOM DIA...

2009-08-18T19:25:00.004-03:00

Acordei abraçado pela emoção.
Um abraço tão apertado que cheguei a estranhar a força que isso pode ter quando se enrosca à gente. A emoção me pegou logo de manhã.
Tinha cheiro de dormido...
Música de fundo e uma força que não te deixa sair da cama.
E quando somos entrelaçados pela emoção tudo pode acontecer.
Oscilar entre o bom e o ruim em questão de segundos.
Entre o feliz e o infeliz de um instante ao outro.
A união e a ruptura.
A emoção me pegou hoje de manhã e não me dei por rogado. Fui logo traçando a emoção... Cada centímetro. Estava com medo. Não é nada fácil lidar com a emoção. Ainda mais quando você amanhece tomado por ela. Enroscado a ela. Por alguns instantes estive tão longe dali...
E tão perto.
Abraçado a emoção fiz um passeio por alguns momentos. Alguns marcantes e outros não tão marcantes assim.
Barriga vazia, bexiga cheia...
Mas a emoção insistia em me manter na cama... É assim quando ela te agarra. A saída é se deixar envolver. É aproveitar até que o relógio desperte novamente:
“acorda, plegricinha!!!!! Acorda plegricinha!!!!”
Sol barrado na janela. Assim tenho a sensação de que mando no dia, no tempo. Que só invade o quarto quando eu autorizo. E só assim meu dia começa.
Um Cd inteiro. Eu e a emoção.
Atrelados...
Respiração amanhecida.
Cabelos arrepiados...
Pele amassada...
Marca de lençol pelo corpo.
Abraço de travesseiro.
Acordei abraçado pela emoção. E me permiti continuar assim até o fim da manhã. uma tentativa de desvendar seus pequenos segredos... A emoção tinha cara de mistério...
O sol que invadiu o quarto já se foi faz tempo. Mas ainda fecho os olhos e sinto o frescor dessa manhã.
Um pouco da emoção que ficou presa ao meu corpo...

Meio Manga...

2009-08-04T16:34:00.003-03:00

Meus pais voltaram pra Goiânia hoje. Como sempre, foram embora deixando um rastro difícil de apagar... minha casa está "um brinco" como diz a dona Dilza... O vazamento do banheiro foi corajosamente combatido pelo valente seu Osmar. "Agora não precisa ter medo de soltar a descarga, meu filho." Passamos uma noite juntos, na casa da luz vermelha. A Consolação nos brindou com uma noite bem barulhenta, mas eu estava protegido... Sentado no sofá entre meu pai e minha mãe... Pés estendidos no puf... creme amaciando um pouco a dureza da pele e da vida.
Novos quadros na parede...
Comida nova na geladeira...
E aquela velha sensação de que eles são a coisa mais importante e confortante que já experimentei...
Eles voltaram para casa hoje, e deixaram um rastro que, em força, só perde para a minha saudade...

A arte da Fraqueza

2009-07-12T23:24:00.003-03:00

Lá se vai mais um fim de semana. Mais um fim de semana de plantão.
Quarenta e seis horas dedicadas ao trabalho. Poucas horas de sono. Muito tempo dedicado aos desfechos de três reportagens.

O cão viajante – um pequeno vira-lata que percorreu trezentos quilômetros escondido na suspensão de um carro. Foi parar em Curitiba e ganhou um dono, um nome e até uma roupa de frio.

A última reportagem da série Bangladesh – oriente desconhecido. A saga do Raul numa das terras mais populosas e pobres do planeta.

E pra fechar, a reportagem da semana: execuções. Uma radiografia de um crime. Sobre o esquema montado para assassinar uma psicóloga de São Paulo.

Três grandes reportagens. Editadas com dedicação e uma característica: objetividade.
A mesma que falta quando passo o meu crachá na catraca e saio do universo da imagem e do som. Como num passe de mágica as decisões se transformam em algo tão complicado pra mim. Os caminhos escolhidos são sempre os mais longos. E se tiver mais curvas melhor. Às vezes gostaria de conduzir a minha vida como edito uma reportagem. Começo pelo meio. Deixo o início da história por último. Só consigo abrir o texto depois que vejo a história formada na minha cabeça. Aí sim a frase de abertura surge. Imponente. Decidida. Objetiva.
Consigo ver quando o VT está arrastado. Cansativo.
E por inúmeras vezes deixo que a minha vida se arraste. Que o IBOPE de minha existência despenque.
Escolho cada imagem. Cada cena como se fosse a principal imagem da matéria.
E não sou capaz de escolher uma camiseta para ir à reunião de terça feira. Prefiro sempre a preta do Joy Division.
Consigo controlar editores de imagem fujões e reclamões.
Mas não sei administrar as pessoas que estão ao meu lado quando saio da emissora. Escrevo um texto em questão de horas. Fecho uma história numa tarde.
E perco horas decidindo o que fazer no meu único dia de folga da semana.
Que agonia. Que contradição.
E melhor do que ninguém sei que contradições são o melhor molho das reportagens. Mas elas cansam. Quem aguenta a frase: uma terra de contradições.
E uma pessoa de contradições? É pior ainda.
Estou cansado. De desperdiçar toda a minha objetividade numa ilha de edição.
E toda a minha arte no mundo real.
Me irrita ser controlado no pouco tempo livre que me resta. Mas sem o controle sei que vou me perder na primeira esquina.
Por isso me deixem sempre só. Assim só eu saberei das minhas mancadas. Prefiro que mexam no meu texto. Mudem completamente a cara dele, mas me deixem só nas minhas mancadas. Reescrever minhas ações é bem mais complicado.
Hoje estou vazio. Sem almoço, sem lanche e sem janta. Devorei uma caixa de BIZ e agora uma lata de cerveja. Talvez duas. A barba por fazer. A roupa larga. Uma blusa sobre a outra. Queijo em rodela para matar a fome.
Fome de quê? Minhas energias foram gastas com um cachorro que fugiu de casa... E achou um dono. Com um mundo que provavelmente vai ficar debaixo d água por causa do aquecimento global e com um crime que chocou meia dúzia de moradores da Vila Madalena e destruiu uma família inteira.
Eles não são pequenos. Mas também não podem se tornar maiores do que eu.
E hoje me senti pequeno demais.
Meus ombros ficaram pesados. E a neblina invadiu a minha casa. Minha coluna se curvou. E tudo ficou sem graça. Velhos chavões me visitaram. E uma lenda se fez viva. A lerdeza da vida real bateu em minha porta. Entreguei meu crachá para a objetividade e me deixei invadir pelas dúvidas.
Nessas horas me lembro de uma cena. Importante pra mim porque me torna quase um artista. Ainda em Goiânia, editando uma das centenas de matérias sobre a Dona Vilma – aquela que roubou o Pedrinho da maternidade e o criou como filho. Cinquenta fitas espalhadas pela ilha de edição. E eu sabia exatamente o que havia em cada uma delas. Estavam comigo havia meses. Eram as coisas mais importantes pra mim havia meses. Minha chefe entra na ilha e me vê escolhendo fita por fita. Parecia inacreditável. Cada cena. Cada rosto daquela mulher exagerada. Estavam todos ali. Nem mesmo eu acreditava no que estava fazendo.
Quem me dera poder fazer isso com a minha própria vida. Saber exatamente onde estão as coisas que eu procuro. E num correr de fita achar o que realmente me interessa. Estou cansado de tirar das minhas dúvidas as certezas que vocês assistem.
Gostaria de um pouco mais de certeza nas minhas próprias dúvidas. Acho que até aceitaria ser uma anta no trabalho e ágil dentro do meu mundinho.
Hoje rodei em círculos. Briguei por três reportagens. Que foram ao ar e em minutos caíram no esquecimento.
E fora dali coisas muito reais batiam à minha porta.
Se eu pudesse editar a minha vida?
Cortaria muitos excessos. Frases de efeito demais. Chavões que não querem dizer nada. Passagens que me levam de nada a lugar algum. Imagens amareladas de mim mesmo... Desfocadas.
E me vem a imagem do maldito cachorro que viajou trezentos quilômetros e achou um dono. Das pessoas em Bangladesh que vivem comendo arroz e tomando chá. E do marido que há oito meses espera, pacientemente, a polícia de São Paulo descobrir quem mandou matar a mulher. Estou cansado de ter coragem suficiente para contar tantas atrocidades e de ser covarde o suficiente para ignorar a minha história.
Se eu pudesse editar a minha vida?
Começaria cortando as longas entrevistas de especialistas que falam sobre mim. Tiraria todas as artes gráficas que tentam explicar como tudo aconteceu.
Não me preocuparia com o contraponto. E deixaria várias coisas serem ditas sem checar a procedência antes.
Por final, reescreveria algumas coisas ao meu gosto.
E no final deixaria de ser triste como a família destruída por uma execução.
Faminto como os bangles que podem desaparecer do mapa...
E seria livre como o FOX. O vira-lata que fugiu de casa, ganhou um dono e um agasalho.

Casquinha do Mac Donalds

2009-07-06T18:52:00.005-03:00

Mais difícil do que fazer...
É aprender a receber...
É descobrir todas as possibilidades que uma única vida é capaz de ter... de oferecer.
Isso dá medo. Porque exige muito de nós.

Ontem visitei um universo novo. Habitantes novos demais pra mim, mas tão dispostos a viver que me fizeram sentir vergonha de já ter vivido mais do que eles. Fiz uma viagem longa a um novo mundo. E por alguns momentos tive tanta saudade do meu pequeno universo. Quente, seguro, desorganizado. Até tropeçar numa velha lição que aprendi na terapia: “é sempre mais fácil lidar com o que é conhecido”.
Me vi reproduzindo o que meu pai fez no dia que lhe apresentei o mar pela primeira vez...
Me vi reproduzindo o medo de ser feliz que ele me ensinou com tanta sabedoria.
Aquele medo de dar o primeiro passo. E depois o segundo, e depois o terceiro.
Descobri que passei boa parte da minha vida colecionando lembranças pesadas que me impedem de andar de forma mais leve... Acho que é por isso que sou meio lento... Ou lento demais. Minhas reações estão anos luz aquém do esperado.
Também não as julgo... nem as levo por mal.
Estava passando o dia numa espécie de Domingo no Parque. Me revendo aos olhos de seres que habitam outro planeta. No fundo acho que o ser de outro planeta era eu. Solitário flutuando entre personagens mais leves que eu.
Mais que eu...
Menos que eu...
Comparações que não podem existir... Saí dessa viagem com a casa organizada e a alma tão mexida. Tão revirada.
Deixei que mexessem na minha vida... na minha casa... enquanto eu mesmo mexia em silêncio... na minha alma. Um cheiro novo no guarda roupa. Uma cama nova... novos quadros... novas roupas...
A mudança começa a tomar conta da minha realidade.
Era inevitável.
E aos poucos eu vou me tornando real. E isso provoca um medo medonho...
Um dia me ensinaram a fazer a barba...
No outro, a dirigir...
Mais tarde a me comportar em público...
Me ensinaram a beber bem antes disso...
O primeiro cavanhaque... Medo de ficar torto. Medo de me cortar.
E depois vieram outras lições que foram sempre inesquecíveis...
Aprendi a lidar com o pai que mora em mim.
A mãe mandona que tem um lugar reservado no meu peito... Às vezes ela aparece, cresce e me dá um aperto... E aos poucos vou me despedindo deles.
Das coisas velhas. Das velhas emoções. Abrindo espaço para as novidades. Para os novos. Aqueles que me guiam nesse novo planeta. Estranho. Meio terra de gigantes... Sonhos juvenis... Esperanças etéreas... Tão fortes. Tão cheios de esperanças.
Ontem visitei um planeta diferente do meu. E me dei conta que passei boa parte daminha vida sendo um fugitivo.
Tanto medo que ainda tenho medo.
Foi como estender a vida num varal. Cada pregador colocado por mim. Roupas sujas... encardidas... primeiras peças lavadas. Cheiro de amaciante. E lá veio aquela velha sensação de que a vida vai passando. Feroz... Veloz...
Estamos aí...
Pagando pra ver...
Ontem visitei um planeta diferente. Uma espécie de Domingo no Parque. Deveria ter sido perfeito. Mas voltei pra casa sentindo falta de uma coisa:
FALTOU A CASQUINHA DO MAC DONALDS.

Em poucas palavras

2009-06-30T21:43:00.001-03:00

Estou calmo.
A mente descansa em paz.
Poucas palavras povoam os meus pensamentos.
Estou agindo mais do que pensando.
E quando crio em ações escrevo menos...
Crio coisas reais...
E deixo de escrever desejos... Fantasias.
Mudanças são sempre estranhas... E sempre bem vindas.
Apenas abra a porta.
Estou calmo.
Sem palavras para criar.
Porém...
Muita vontade para dizer.

Para o Universo...

2009-06-25T13:26:00.001-03:00

Às vezes a gente precisa atirar algumas coisas ao universo. Aprendi que quando fazemos isso elas ganham vida... se tornam verdade... e voltam para as nossas vidas. Hoje acordei com vontade de gritar isso para o universo...
Aumente o volume... Faz bem para a alma...

Criador e Criatura...

2009-06-24T13:13:00.002-03:00

Às vezes me surpreendo com a capacidade de influenciar as pessoas...
Este é um daqueles textos que eu gostaria de ter escrito.
Não escrevi, mas recebi como presente.

Como se pode definir vontade?
Como um sentimento? Não!
Vontade é algo que move os sentimentos, está diretamente ligando mente e coração, uma ponte entre eles. E ela nunca some, apenas fecha a passagem as vezes.
A vontade aparece quando algum sentimento aflora, tristeza, alegria, paixão, amargura, felicidade ou desespero.
Ruim é quando os maus sentimento vem e te levam a vontade, tiram de você o direito de querer, te fazem até não ter a vontade de viver, crescer e fazer.
Agora, nada mais bacana do que os bons sentimentos deixarem o caminho livre para a vontade, ela desperta com tanto furor que você começa a sentir todas as vontades ao mesmo tempo,
- Vontade de cozinhar pra agradar
- Vontade de sair para dançar
- Vontade de passar um domingo amando, comer muito, cantar no carro indo e dormir no carro vindo.
- Vontade de matar alguem descuidado e depois beija-lo sem parar em agradecimento...
A vontade de sonhar junto e caminhar com alguem sempre volta, pode demorar, pode ser aonde menos se espera, e pode te surpreender, te mostrando que os jovens também amam. Pode acelerar seu coração dentro do supermercado e fazer você passar o dia cheio de outras vontades.
Definir a vontade fica fácil quando se está apaixonado. Vontade é a mãe de todos os outros sentimentos, e com mãe não se discute, só se obedece suas vontades!

By Daniel Admo

Passado passado a limpo

2009-06-17T14:48:00.003-03:00

Hoje amanheceu um dia frio.
E frio sempre aquece velhas lembranças.
E elas estão agarradas a mim.
Comecei a ler um livro e dele me veio o primeiro recado do dia:

Foi ha muito tempo, mas descobri que não é verdade o que dizem a respeito do passado, essa história de que podemos enterrá-lo. Porque, de um jeito ou de outro, ele sempre consegue escapar...

Decidi levar o passado comigo para o trabalho.
Nos demos as mãos no metrô. Trocamos algumas poucas palavras. Estava tímido. Ele me contou algumas velhas histórias. Estava angustiado. Guardar velhas histórias por muito tempo provoca angútia. Tive dó dele. Achei que escutá-lo lhe deixaria um pouco melhor.
Ele se sentou ao meu lado. Vamos fechar um texto a quatro mãos.
Não gosto muito disso. Mas acho que vai fazer bem a ele.
E a mim também.

Beleza Roubada

2009-06-05T02:05:00.001-03:00

Levaram meu celular.

Levaram minhas músicas.

Levaram Nina Simone.

As fotos que só interessavam a mim.

Minha agenda.

Meus recados e minhas mensagens.

Meu celular vai virar pó…

Ou melhor, crack ou um punhado de maconha.

Home warm home

2009-06-03T12:28:00.004-03:00

O frio chegou a São Paulo. E se hospedou lá em casa, noite passada.
O convidei para jantar.
Sete graus na região da Paulista.
Um banho quente. Pijamas de flanela. Meias de lã novinhas (cheirando a mãos enrugadas de vó).
Um prato quente de macarrão. Velas acesas...
Edredom, travesseiros...
E uma música invadiu o apartamento.
O frio que chegou a São Paulo conheceu a sensação de estar confortavelmente quente e acolhido em casa.
Hoje de manhã, acordei com o frio puxando a minha orelha.
Cutucando os dedos dos meus pés...
Era hora de acordar.
Saí do banho quente e nos abraçamos demoradamente.
Tive arrepios. Calafrios.
Até me aquecer novamente na casa da luz vermelha.
Saímos juntinhos.
Nos despedimos na entrada do metrô.
Não sei por que, mas acho que nos veremos hoje novamente.
Vou fazer uma sopa...

Daniel na Cova dos Leões

2009-06-03T08:42:00.001-03:00

Noite em preto e branco...

2009-05-27T16:01:00.003-03:00

Gigliola Cinquetti passou lá em casa ontem.
Comemos uma pizza.
Foi uma noite interessante. Um sonho em preto e branco, na casa da luz vermelha.
Uma delícia de filme. Simples como as coisas deveriam ser.
Faltou um pouco de drama. Como um bom aquariano preciso de um pouco de drama. Mas ela foi bem recebida. E entrou para a minha lista de prazeres.

Teoria da pessoa limpinha...

2009-05-26T16:36:00.003-03:00

Com essa trilha sonora o texto fica melhor.
Aumente o volume e vá em frente.
Com vocês: A teoria da pessoa limpinha.
De: Osmar Junior ao som de Jewel.

Você já conheceu uma pessoa limpinha?
Não falo da higiene pessoal. De roupas bacanas ou cabelos molhados. Cheiro de sabonete e loção hidratante.
Uma pessoa limpinha que tenha a alma limpinha...
Lembro-me de pouquíssimos amigos assim.
Não adianta passar horas no banho, usar todos aqueles produtos de beleza. A alma ou é limpa... Ou não é.
Isso não significa que as outras pessoas não sejam interessantes. São, e muito. A diferença é que elas possuem pecado. Coisas que nos tornam mais humanos e menos entidade. Uma pessoa limpinha, mesmo pecaminosa por natureza, tem a alma limpa. E isso a torna uma espécie de entidade. E sempre vão ser assim.
Isso não tem nada a ver com bondade, beleza interior, senso de humor, humildade. A existência ou ausência dessas qualidades não torna ninguém mais limpo ou sujo. É por isso que nós, almas tortuosas, queremos tanto ficar próximos das pessoas donas de almas limpinhas.
Como se alma limpa fosse contagioso.
Passasse pelo contato ou contagiasse pela convivência.
Um espirro... e levamos um banho de alma. Não.
Poucos nasceram de alma limpa.
Almas limpinhas são raridade nesse mundo de meu Deus. São seres humanos comuns. Cheios de defeitos e com algumas qualidades. Mas eles são diferentes se olhados de perto. Mais detalhadamente. São quase puros, esses seres de alma limpa.
Não são de alma branca ou negra. São limpos. Sem cheiro, ou cheiro bom. É como uma folha que nunca amassa. Como as havaianas: não deforma, não tem cheiro e não solta as tiras. Na maioria das vezes, pessoas de alma limpinha não sabem que são assim. E não conseguem entender o que seja uma alma higienizada. Eles simplesmente são e pronto. É como uma parede a espera de pintura. Para sempre. E isso chama a atenção da gente. Paredes já tomadas por tantas cores, tantas camadas de tinta.
Rachaduras, descascados.
Isso não nos torna melhores ou piores, mais interessantes ou menos interessantes. Não é um delimitador de espaço, ou território. Ninguém é ‘mais bom’ ou ‘menos bom’. Só é limpinho.
É fato: as pessoas limpinhas existem. E estão espalhadas pelo planeta.
Você já conheceu uma pessoa de alma limpinha?

Café da manhã com Cindy...

2009-05-22T13:06:00.004-03:00

Algumas coisas vão sempre me surpreender. Como acordar num dia lindo, tomar um banho quente e participar de um café da manhã com Cindy Lauper...
Algumas coisas vão sempre me surpreender. Como acordar de manhã, fazer uma surpresa quando chega o fim do dia e ser surpreendido por ela...
Algumas coisas vão sempre me surpreender. Como estrear pijamas novos, macios e cheirosos.
Assim dizia o meu livro de auto ajuda:
Mova-se!!!!!!!!!!
E o mundo moverá seguindo os seus passos.
Ontem eu decidi me mover...
Hoje ele se moveu para mim, mais uma vez. Ao som de Cindy...

Homenagem aos ''caminheiros''

2009-05-20T14:02:00.000-03:00

Uma reta...

2009-05-18T23:26:00.002-03:00

Dizem que o que liga dois pontos é uma reta. Taí. Somos uma reta.
Ela, a primeira de todas.
Eu, o que escapuliu e veio por último.
Ela, a que sentiu na pele as agruras da vida.
Eu, que senti as agruras como se fosse uma criança que não entende bem da vida.
Ela, uma inspiração.
Eu, uma conexão.
Entre ela e o mundo.
Ela, minha irmã mais velha: Maria Antonieta... Nome imponente. Assim como ela. Uma leonina de fazer inveja.
Eu, um reflexo da reta que liga esses dois pontos. Um aquariano sem juba.
Ela, escreveu isso (leiam com atenção):

''Desconheço.
Ainda vejo o seu rosto
em todas as peles;
ainda busco teus olhos nos olhos alheios

algo não sai do meu pensamento
por quê?
Fixação tão intensa por quem não conheço.
Não me pertence? Obsessão ! paixão ! tédio !
Você é minha dieta, de paixão e gozo
te pego no vácuo.

Mil BJS....

Obs: Antonieta..

Eu, decidi publicar.
E fazer uma homenagem.

Adoro ganhar música de presente...

2009-05-18T20:19:00.001-03:00

Cantor de Banheiro.

2009-05-18T19:38:00.003-03:00

Sempre levo música para dentro do banheiro. Um pouco de calma enquanto me livro das impurezas da vida...
Do dia...
De uma longa caminhada.
Desta vez, foi de lá – inside of my bathroom - que veio o som.
Uma espécie de cantor de banheiro. Sem compromisso com a afinação...
O chuveiro como testemunha. O box como palco. O barulho da água como orquestra.
Ganhei uma canção de presente.
Água morna. Cheiro de sabonete de figo. Perfume importado. E uma canção.
Branca... Ingênua... Alva... Incrédula...Reluzente... Cheia de novidades.
Ganhei uma inspiração.
E finalmente A CASA DA LUZ VERMELHA cumpriu a sua missão.
Foi ‘novayorquina’.
Foi barulhenta.
Foi invadida pela música.
Pelas pessoas.
Seduziu novos namorados. Estimulou antigas paixões. Foi segredo. Foi mistério.
A casa da luz vermelha foi invadida pela vida das pessoas. E a música de cada um.
Quanta música.
A casa permaneceu limpa. Manteve-nos limpos. Protegidos. Aquecidos na noite fria.
E a música ao fundo.
Como pano de fundo.
No fundo da alma.
Mas lá no fundo... Bem lá no fundo, ela foi a grande estrela da noite.
Vinda da rua...
Da vitrola...
Do novo aparelho de som...
E agora, também, do Box do banheiro...

Minha homenagem aos 29 que não voltam mais...

2009-05-15T08:43:00.001-03:00

Saída 151

2009-05-14T18:04:00.002-03:00

Para achar a saída 151 é preciso entrar.
E para entrar é preciso um certo despertar.
Um pouco de coragem, quase uma ousadia infantil.
Daquelas que não teme a morte, tampouco a falta de sorte, muito menos os acasos da vida.
Para achar a saída 151 é preciso entrar.
Assim como entramos por tantas vias erradas.
Ou erramos tantas entradas que poderiam ser as certas.
É uma contagem regressiva que não pára nunca.
É preciso sair...
Só assim a gente consegue entrar.
E de repente, aparece no meio do caminho... pouca luz... muito vento... meio perdido... meio amedrontado... a saída 151.
Uma entrada ao novo.
Ou simplesmente um pouco mais do velho...
Do velho hábito de tentar fazer tudo novamente da mesma forma, mas de maneira diferente.
Para entrar é preciso estar na saída 151.
Para experimentar...
Para ousar...
Para destruir tabus...
Para dormir uma noite em paz...
Para sentir os clamores do seu próprio corpo tantas vezes silenciado...
Para pedir...
Para ouvir...
Para se encantar...
Basta apenas uma coisa:
Entrar pela saída 151.
Não tem segredo.
Luz alta... Pouco senso de direção... Muita atenção...
E a sensação de que não é uma saída...
É apenas uma chegada.

reentrada na atmosfera...

2009-05-11T20:21:00.002-03:00

Estou de volta...
Mais de volta do que nunca...
Tantas voltas para voltar ao meu lar doce lar...
ESTOU DE VOLTA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
E, DEFINITVAMENTE PRONTO PARA A REENTRADA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Oração de um bêbado...

2009-05-09T18:15:00.001-03:00

Estou pronto...
Nunca estive tão pronto como agora.
Pode vir me buscar.
Venha me buscar...
Estou pronto...Perdoe-me pelo que não consegui beber até agora.
Pelas latinhas que congelaram no congelador.
Pelas cervejas que esquentaram no meu copo.
Não fui rápido demais para saciá-las.
E por isso não fui digno.
Estou pronto...
Pode vir me buscar...
Me leve...
De preferência para onde tenha uma boa música...
Uma boa 'vibe'...
Quanto àquela parte dos inimigos, estou tranquilo... arrume uma cadeira para eles também...
Longe de mim, de preferência.
Mas não os negarei o último gole...
Até o brinde...
Até que a morte nos separe...
Até que o celular nos desperte no dia seguinte.
Até que os nossos segredos mais íntimos sejam trocados por uma bem gelada.
Até que o soluço nos interrompa o discurso...
Até que que o desabafo...
Até que a conversa...
Até que o bafo...
E no fim, afaste de mim a ressaca.
A Neusa (dina).
E me mantenha pronto para a próxima...

Saúde...

Sobre Bananas e Belezuras

2009-05-07T12:40:00.008-03:00

É engraçado, mas alguns temas são difíceis de escrever. Sobre Bananas e Belezuras é uma tentativa. A primeira tentativa de uma série. Desde que cheguei a Goiânia tenho sido acompanhado por uma deliciosa criatura. E essa é uma homenagem.
Às vezes quando estamos juntos parecemos duas pessoas normais...

Por pouco tempo...

Belezura me acompanha nessa 'longa estrada da vida'. Uma relação estranha, mas interessante. Complexa demais para ser resumida num post. Em apenas um post. Já nos separamos algumas vezes. Separações mesmo. E depois voltamos a nos encontrar. E encontros são sempre bem vindos. Ela pisa na bola... Deixa de cumprir com alguns acordos, mas na hora 'h' está do meu lado. E aí tudo volta a ficar tranquilo. Belezura é uma referência. A quem eu faço uma deferência. A ela ensinei algumas coisas. Como o significado da palavra PROLIXO. E tantos outros significados. E ela me ensinou que vale à pena ensinar. E acabei aprendendo.

Belezura tem um olhar diferente sobre as coisas.
Meio infantil, meio PETER PAN às avessas. Às vezes acho que ela não olha nada. Engata a primeira no seu gol quadrado e vai embora.

Segue em disparada para a terra do nunca.
Do nunca mais vou passar por isso novamente...
Do nunca mais vão me fazer de idiota...
Do nunca vou precisar me humilhar novamente...
Do nunca vão conseguir me deixar triste...

É mas Belezura chora. E chorou algumas raras vezes comigo. E mais uma vez eu aprendi. Mas ela mais sorri do que chora. Apesar de às vezes eu achar que ela mais chora do que sorri. Seus delicados olhos grandes não deixam ela nos enganar. É difícil aprender a linguagem deles, mas quando se pega o jeito a coisa deslancha. Belezura é uma companheira. Das boas. Das grandes. Pra qualquer hora. Companheira de boteco. De cerveja, de neuras, de desabafos, de aventuras...
E esse era um bom momento para uma pequena homenagem. Um dia escrevo mais.

Ah, porque Banana?
Foi Belezura quem me mostrou, pela primeira vez como, eu era um BANANA na vida. Amadureci...
E resolvei escrever sobre isso.

BA-NA-NAS-E-BE-LE-ZU-RAS

Diário de Bordo nº 05052009

2009-05-06T11:33:00.014-03:00

Hoje pousamos em um planeta bem diferente. Chamado de Centro de Goiânia. Não foi a primeira vez que passamos por este planetinha único. Mas é sempre uma experiência única ver como esse lugar se movimenta ao longo dos anos. Goiânia foi uma cidade planejada por Attílio Corrêa Lima no final da década de trinta. A maioria dos prédios foi construída no estilo art decó. Prédios pequenos, pouco imponentes, mas de uma riqueza singular. Essas são as luminárias de um prédio do centro chamado Paternon Center. Quer mais?

Nesse passeio contei com a ajuda de uma guia bem experiente. Adrix fez questão de me mostrar alguns cantinhos bem interessantes. E aos poucos fomos descobrindo um pouquinho mais de Goiânia. Lugares novos e lugares não tão novos assim. Na foto, Adriana, minha guia, e ao fundo a Avenida Goiás. Restaurada recentemente. A principal avenida do Centro Histórico.

Essa avenida liga o Centro Administrativo à Estação Ferroviária. No início, Goiânia era só isso. Hoje tem mais de um milhão e trezentos mil habitantes. E durante muito tempo eu fui um deles.

É bom andar por essa cidade. Fiz isso tantas vezes. Mas hoje tem um significado diferente. Ser turista na sua própria cidade. Redescobrir os seus movimentos particulares, as particularidades dos seus moradores, da sua gente. Lugares que foram e ainda são importantes para uma das capitais mais verdes do planeta.

Desta vez não passamos por pontos turísticos. Queria absorver a cidade. Aquela que me acolheu durante vinte e nove anos de vida. Aquelas ruas estreitas, sujas, mal cuidadas, mas cheias de histórias. Estava definitivamente na minha cidade, no meu planetinha. Uma viagem no tempo. Jargões são sempre bem vindos para reforçar desabafos. Estar em Goiânia é conhecer um pouco da história do país que cresceu em direção ao centro. É ver o ensaio do que acabou na Capital Federal, Brasília. Antes de Juscelino e o Distrito Federal, tivemos Pedro Ludovico e a transferência da capital da Cidade de Goiás para a planejada Goiânia. Tudo começou aqui. Com o tamanho que os Goianos poderiam dar. Com aquele tamanho caipira de quem já estava cansado de mandar seu ouro para outros estados. E por falar nisso, aí está ele: o Anhanguera. Na praça do Bandeirante.

A praça não existe mais. Mas ainda é ponto de referência no centro da cidade. O Bandeirante está lá. Ganhou um pedestal e fica de olho no movimento. Símbolo do explorador, conquistador, usurpador... E hoje está no centro da Capital.

Engraçado isso. Mas ajuda a explicar um pouco da nossa cultura de oprimido. Talvez por isso o que vem de fora, para nós sempre chamou mais a a tenção.
Talvez por isso, muitos de nós tiveram que sair daqui para depois voltar e ganhar um pouco de visibilidade.
Afinal, quem vem da 'capitar' é sempre melhor.
Bobagem histórica.
Sentado à mesa da cozinha, enquanto a minha mãe prepara um lagarto recheado, meu pai ouve música setaneja - da boa - no som lá de fora, o joão de barro canta enloquecidamente no pé de manga no quintal do vizinho, o sol entra pela janela, um céu azul, fico pensando:
Mal sabem eles que esse lugar é cheio de delícias. Me alegro de conhecer pessoas que reconhecem o valor dessa terrinha. Desse planetinha perdido no planalto central. Seus cantores à moda de viola. Seus artistas estranhos e malucos, suas poetisas velhinhas e rabugentas, suas casas antigas, pobres e coloniais... Seus prazeres gastronômicos. Uma delícia. Uma homenagem.

Flashs da Terrinha Encantada...

2009-05-03T11:06:00.005-03:00

Aqui os dias começam assim:
Bolinho de arroz com queijo... Cerveja gelada. Em mais um dia quente.

Aqui os dias são vividos assim:
Ótimas companhias. Ninguém se importa se está bem na fita, ou melhor, na foto. Estamos juntos novamente. Sempre estivemos, na verdade. Só fiquei um pouquinho mais próximo de vocês.

Aqui os dias terminam assim...
Dizendo pra gente que não importa onde estamos... O céu é para todos.

Raízes...

2009-05-01T12:43:00.005-03:00

Acordei protegido pelo céu de Goiânia.
Um dia lindo. Que só é possível nessa cidade.
De uma luz...
De uma claridade...
De um calor...
Acordei protegido pelo céu de minha cidade natal.
E agora comigo ninguém pode mais...
Eu e o céu...
Ninguém pode com a gente.
Estou quente...
Cheio de força...
Protegido pelo céu de Goiânia, minha terra natal.
Com os pés no chão... De volta à minha terra...

Fantasma de mim.

2009-05-01T06:07:00.003-03:00

Muito demais.
É o máximo que posso dizer. Hoje fechei mais um porta. Não importa. Que porta que foi. Que torta. É o máximo de mim. Foi o máximo de mim. Hoje conheci meus limites. E aprendi um pouco mais de mim. Aprendi sobre a despedida. Sobre a vida. Hoje eu morri e visitei meus velhos amigos. Assombrei uma criança linda. Revisitei uma família linda. Uma antiga amiga que soube construir uma linda família. E do novo jantar me alimentei da esperança de construir uma família a minha maneira. Branca. De cabelos finos... Meiga... Sorriso invejável.

Minha barba resistiu a uma linda família. E eu fiquei feliz. Com as possibilidades. E as possibilidades. E elas me fizeram estar aqui. Fechando e abrindo pequenos canais. Minha homenagem a pequena Morgana que acabou de nascer na minha vida.
E é tão forte sentir alguém nascendo na vida da gente.
E mais doloroso é sentir alguém morrendo.
Morgana nasce... Quero que goste de mim... Sorria pra mim... Aprenda comigo o que pode ser útil, ou inútil para a vida...
E de repente a morte... Tão próxima... Tão fria... Tão previsível... Sem nenhuma novidade.
Prefiro Morgana que me traz esperança... Que me traz um sorriso alegre... Gratuito. As pequenas mãos de Morgana tiveram medo me tocar.
Mais medo tiveram suas mãos frias. A frieza do tempo...
No final da noite Morgana sorriu pra mim.
No final da noite te neguei um sorriso. Preferi o desconhecido da vida. Como sempre...
Preferi Morgana a você... Morgana no seu silêncio. Na sua calma... A pequena Morgana não sabe, mas carrega em si uma história... Assim como tantas outras... De alguém que conseguiu segui-la por um tempo...
Morgana te mando minha mensagem pelo vento... Minha alegria por um sopro de vida... E relembro um minúscula lição.
Algumas pessoas nascem enquanto outras morrem...
Não há nada mais triste ou alegre em nenhuma dessas situações...
Seja bem vinda minha linda Morgana...
Vá com os anjos parte de mim...
Escolhi a serenidade da vida...
A sutileza...
E que Deus nos abençoe... A mim que torço por um final e a Morgana que merece um belo começo!!!!

Matando saudade do silêncio...

2009-04-29T09:41:00.005-03:00

De volta a Caldas Novas - Goiás. Um dos lugares mais bonitos do estado. Ao fundo a Serra de Caldas. Parque Estadual da Serra de Caldas...
Um pouco de verde, silêncio e carinho...

Frag...momentos...

2009-04-22T18:45:00.005-03:00

À noite em casa...
Sob a luz vermelha do abajour vermelho...

Coisas começaram a acontecer...
A se mover...
Dançarinos tomaram conta da minha parede...

Mistério...
Gosto deles...

A difícil escolha de escrever sobre a saudade...

2009-04-15T01:47:00.002-03:00

Em casa... Depois de uma noite agradável. Cinema, pipocas, boa companhia. Cerveja gelada ao lado do computador. Estamos alimentados. Mas o corpo sente falta de algo. Antes de dormir me deparo com o vazio. Falta um cheiro. O incenso não é suficiente para me fazer dormir. Me falta o cheiro da cumplicidade de todas as noites. Da inspiração de todos os dias. Da expiração. Me resta a difícil escolha de falar sobre a saudade. É como se tivessem me tirado algo muito importante. Na verdade me tiraram. Sabe quando falta aquela frase incrível que define absolutamente tudo o que sentimos? Essa é a diferença entre grandes e medíocres escritores. O poder do resumo de grandes pensamentos. Não consigo resumir a saudade. Talvez porque a saudade seja algo que nunca se possa resumir porque está carregada de muitas histórias. E, de tão importantes, essas histórias não permitem que sejam resumidas. Eu não permito que elas sejam resumidas. Mais um gole de cerveja... Gelada... Mas a alma ainda está quente. Estamos condenados a saudade. Saudade da infância, daquelas loucuras da adolescência quando acreditávamos que podíamos tudo e um pouco mais. Saudades dos velhos e bons amigos que se perderam ao longo da nossa caminhada. Saudades dos parentes. Saudades do meu avô que foi embora tão cedo e me deixou tantas lembranças... Saudade do Chil... Nome estranho de um grande amigo que hoje nem sequer lembra de quantas vezes discutimos a importância de Platão nas nossas vidas. Saudade seria um vazio? Aquele vazio que temos a certeza que não será mais preenchido nunca mais. Não daquele jeito. Não daquela forma. Saudade é a irmã boa do passado e a irmã má do futuro? Será? Estou sentindo saudades. De tempos que não voltam mais. Não porque não existem mais, mas porque se foram. Não estão mais conosco. E isso dá saudade. Saudade de quando sentava no canto do pátio do San Damiano. Ficava ao longe assistindo o recreio. E tudo parecia que nunca passaria daquelas grades. Depois passei a freqüentar as muretas da escola. Uma grande promoção para o mais mais tímido e reprimido da turma. A mureta continua no mesmo lugar. Mas mesmo que fosse tele transportado para lá não mataria a saudade daquele tempo. A saudade está na distância das coisas que foram feitas e não feitas. Ditas e não ditas... Sentidas e não sentidas. O gole de hoje nunca mais será o mesmo... É o único. Sempre será o único. E isso não é novo. Não há aqui nenhuma constatação brilhante da natureza. Apenas um lamento de saudade. A saudade dói às vezes. É como um sapato apertado. Sempre diz que está lá. E quando a gente insiste em continuar em frente aumenta a cada passo. Até a gente parar e afrouxar o cadarço. Às vezes sem sucesso. Mas ganhamos um minuto de alívio. Até comprar um sapato novo. Mas sapatos novos também apertam. E eu adoro meus sapatos velhos. São sempre os mais confortáveis. Macios... Acolhedores... Carinhosos com os meus pés... Eu sempre gostei dos meus sapatos velhos... Estavam comigo ao longo da caminhada. Sinto saudade deles. Lembro de um tênis de escola. Não tirava-o dos pés... Até que descolou... Impossível reformá-lo. Bem que tentamos. Mas impossível reformá-lo. A saudade também é como um tênis velho e deformado. Impossível de reformá-la. Se foi e pronto. Precisamos nos conformar. A morte nos trás saudade. E sempre vai trazer. Precisamos nos conformar. Os mortos vivos também nos trazem saudades. E estes são os piores porque não se foram de verdade. Estão por aí respirando o mesmo ar que a gente. O mesmo ar que eu. E agora respiro fundo. Sinto o mesmo ar que você nesse momento. E me sinto próximo. Um pouco mais feliz. Um pouco menos triste. Um pouco menos só. A saudade ocupa a vida dos solitários. Que não sabem como ocupar o tempo que sobra. É uma reunião de passados... Que insistem em fazer parte do presente. É uma festa à fantasia... Uma deliciosa festa à fantasia... Que passa da hora de acabar. E fica chata. Mais um gole. Mais uma música. Alimento bem a minha saudade. Não preciso das fotos antigas. As principais estão aqui na minha mente. A saudade é um grande álbum de fotografias. Em movimento constante. Forma de exibição aleatória. Fora do nosso controle. Sem meias palavras. Viva os saudosos. Eles são felizes porque desistiram de lutar contra essa praga. Eles têm a razão. Estou com saudades. Estou deformado pela saudade. Estou inspirado pela saudade. Tomado pela saudade. Tomando goles de saudade. A saudade embriaga se em excesso. E vicia se usada sem controle. Provoca um torpor incontrolável. Tem efeitos de soro da verdade. Soro da saudade. Estou pronto para dizer como estou movido pela saudade. Quase uma relação de desespero entre mim e a saudade. Meu pequeno apartamento vazio está cheio de saudade. Vou abrir a porta e deixá-los entrar. Vamos dar uma festa para comemorar a existência de todos vocês. Não! Melhor! Vamos comemorar a minha existência. Afinal de contas a saudade é minha. Eu sinto saudades de mim. Daquele menino tímido... Com medo de falar em público... Que acreditava que uma nave espacial o levaria de volta pra casa. Saudade da pureza (não a do Anísio, nem a em forma de grãos). Saudade de um tempo em que acreditava nas coisas. E as coisas acreditavam em mim. A primeira viagem de avião... O primeiro tomate cereja... Roubar balinhas nas Lojas Americanas (quando as balinhas eram vendidas por peso nas Lojas Americanas). Andar de escada rolante (quando a única escada rolante de Goiânia ficava nas Lojas Americanas). Saudade do limão com açúcar que o meu pai me dava depois de tomar a caipirinha... Saudades da mesinha de madeira vermelha... Pés de ferro. Hoje custa uma fortuna. Assim como a minha saudade disso tudo. Saudades do seu Euzébio, meu avô, que me deixou o seu Osmar, meu pai... Que me deixou o sobrenome Silvério, que me deixou um relógio... que não conta mais o tempo dos homens, porque está em outro tempo. Que me ensinou a chorar de verdade quando tinha apenas cinco anos. E quando me mostrou pela primeira vez o que era sentir saudades... Mal sabia eu, que a sentiria tantas outras vezes ao longo da vida. Foi uma boa lição. Saudade da simplicidade de Leopoldo de Bulhões... Nunca dei nada por aquele lugar. Hoje, sinto saudade de tantas coisas. O inocente banho de bacia no chão da cozinha. O medo do banheiro de buraco. O tanque de madeira... Todo coberto pelo lodo... Os pés de mandioca... O milharal... Ah, as pamonhas. Aquele medo terrível de que o meu pai, que ralava o milho, machucasse as mãos. Ralo entre as pernas... Movimentos certeiros. Gente reunida. O barulho do milho passando na lata... O caldo caindo na panela de ferro. A pamonha de doce... Saudades dos cheiros que senti ao longo da vida. E que insistem em aparecer nas horas mais inusitadas. Saudades da Tia Márcia. Que me ensinou a brincadeira do vivo ou morto. E que morreu antes de eu aprender o significado da morte. Saudade do Richardson... Meu primeiro “coleguinha”. Ele tinha uma pinta na testa. Nunca vou esquecer disso. Me ensinou a usar o primeiro computador. O dele. Porque o meu primeiro computador só viria quase vinte e cinco anos depois. Saudades da primeira Patrícia que entrou na minha vida. Evangélica, assistiu Dirty Dancing oito vezes. Era pobre de fazer dó. Mas tinha uma felicidade que só os evangélicos fervorosos conseguem ter. Hoje estou tomado de saudade ao ponto de querer chorar por isso tudo. Saudade de me sentir inteiro. Saudade apenas. Acho que é isso. A saudade é saudável. Nos coloca no eixo novamente. É como uma guia que nos diz o caminho a seguir. Nos faz um rápido relato do que fomos e do que queremos ser. E nos coloca no eixo. É isso. É o objetivo da saudade. Não nos deixar esquecer de quem somos de verdade. Daqueles que amamos de verdade... Dos realmente importantes pra gente. Para o bem ou para o mal. Saudade sem limites. Saudade é saudável. Saudade é saúde... É vida... É sina de vida...

ADRIX

2009-03-28T19:32:00.001-03:00

Recebi este texto hoje de uma grande amiga de Goiânia. Adriana (Adrix para os íntimos). Enviei a ela em meados de ‘algum tempo’, não me lembro. Acho que tinha acabado de mudar para São Paulo. Mas tudo bem. Só sei dizer que foi um presente e tanto receber essas palavras. A releitura é sempre interessante.
Não tem título...
Acho que vou chamar de Adrix, é isso.

ADRIX

Qual é o peso da culpa.?
O quão responsável me torno movido pelo peso dela?
Dessa fêmea que me consome aos poucos.
Me dilacera as entranhas me tornando uma pessoa melhor.
Seria a culpa o "alvejante" da alma?
Agindo numa limpeza geral.
A lente que torna a vida mais provável?
Sim, porque a culpa reforça os atos de bondade...
Movidos por ela, é claro.
Mas é dela a capacidade latente de nos amansar a voz,
empalidecer a face,
enrubescer o corpo....
Aliviar e atormentar a mente.
Assim funciona essa fêmea desprezível...
Cheia de manhas e artimanhas...
Chega tarde demais para mostrar como tudo deveria ter
sido feito...
Antes da culpa.

Se todos vivessem como culpados sem nunca ter
cometido crime algum,
o mundo seria melhor.
Seria honesto,
mais humilde,
mais humano,
mais real.

A culpa maltrata tanto que humaniza...
Que harmoniza...
Só não alivia porque está sempre sobre nós...
Nunca muda de posição.
É violenta,
possessiva,
corrosiva...
Que venha a mim toda a culpa que nunca tive. Todo bem
que nunca consegui fazer a ninguém sem sentir culpa.
Abram a jaula dessa fêmea voraz...
Mordaz...
Deixem-na gozar sobre minhas entranhas amargas...
Arraste meu lixo e me torne mais limpo...
me deixe livre...
Tão livre que doa na pele...
Que doa de medo....

Detalhes de uma música... ou uma maldição!!!!

2009-03-27T10:27:00.001-03:00

Você mudaria?????

2009-03-23T17:59:00.001-03:00

Um Cd em promoção.
Uma música.
Várias perguntas:

A lente da verdade saiu do ar...

2009-03-18T16:39:00.003-03:00

O corpo de Clodovil será enterrado, em São Paulo, às 17 horas.
Parece estranho. Clodovil era uma daquelas pessoas que deveriam ficar eternamente entre nós.
A velha Dercy bem que tentou... Haja hora extra.
Mas Clodovil ainda tinha créditos de permanência. Lembro-me de quando passava as manhãs vendo-o desenhar os seus vestidos de noiva. Aquela fala mole. Trejeitos. Invadindo as casas de um ‘povinho’ cheio de preconceitos. Se não me falha a memória, um programa exclusivamente para o público feminino. E lá estava ele. Sem medo de ser Clodovil. Naquela época já era afiado nos comentários.
Um tempo longe da apresentação, mas não longe dos acontecimentos. Mais tarde vieram os programas de entrevistas. Clô para os íntimos...
Lembram do jargão?
Olhe para a lente da verdade e responda...
A casa é sua...
Hoje a lente da verdade saiu do ar.
O velhinho ‘botocado’ e esticado de plástica se foi.
A 'bichona' elegante de Brasília vai ser substituída por um ex-comandante da polícia militar. Exemplo de testosterona. Contra o aborto. Provavelmente homofóbico de carteirinha. Ou simpatizante por força de expressão.
Quem vai chamar as ‘barangas’ do Congresso de feias? E desafiar o machismo partidário da Capital Federal?
Quando foi eleito, em 2006, com um número recorde de votos, Clodovil admitiu que não sabia fazer política, mas que iria mudar Brasília. Recusou apoio condicional aos homossexuais. Era contra a afetação gratuita. Estava longe de ser um Harvey Bernad Milk. O Deputado mais delicado da história de Brasília morreu antes de apresentar um projeto que pretendia reduzir pela metade o número de cadeiras no Congresso Nacional.
Velamos dois defuntos: Clodovil...
e o seu projeto para reduzir as bocas famintas nas tetas públicas do Planalto Central.
Em todos esses anos uma coisa sempre me chamava a atenção nas entrevistas dadas por Clodovil. A relação que ele mantinha com a mãe adotiva, Izabel. De uma paixão impressionante. Chegava a ser comovente. Hoje, li na internet que os bens do deputado-estilista, por força de testamento, serão doados a uma instituição de caridade. Clodovil morreu sozinho em casa. Foi encontrado pelo assessor. O fruto de todo o seu trabalho e dos processos que move contra emissoras de TV serão doados a uma instituição de caridade. Pelo menos ele teve tempo de fazer o testamento. Quantos Clôs... perdem tudo.
As lembranças da ‘mãezinha do coração’ como ele sempre a chamava perderam o guardião. Vão ficar espalhadas por aí. Provavelmente se tornarão objetos sem nenhum valor. Antes tão ricos de significados.
Clodovil era uma dessas pessoas que parecia que não iria morrer tão cedo.
Empurrou garganta abaixo de muitos um pouco de respeito. De desrespeito também para conseguir respeito próprio...
Caminhar lânguido pelos prédios de Niemeyer.
Se foi o toque de glamour e contradição da dura e pálida Brasília.

Leituras de mim...

2009-03-05T11:42:00.004-03:00

Digamos que esta montagem é uma leitura que uma amiga fez sobre o Mundo de Bob Junior. Prestem atenção no abajur vermelho!!!!!!!

Montagem: Tereza Wanderliza (Belezura/Belezoca)

Bons sonhos...

2009-03-05T10:01:00.000-03:00

Silent Night
Damien Rice
Composição: lisa hannigan
silent night broken night
all is fallen when you take your flight
i found some hate for you just for show
you found some love for me thinking i'd go
don't keep me from crying to sleep
sleep in heavenly peace

silent night moonlit night
nothing's changed nothing is right
i should be stronger than weeping alone
you should be weaker than sending me home
i can't stop you fighting to sleep
sleep in heavely peace

Silent Night (tradução)
Damien Rice
Composição: Indisponível
Noite silenciosa, noite quebrada
Tudo cairá quando você tomar seu vôo
Encontrei um pouco de ódio por você
Só pra mostrar
Você encontrou um pouco de amor por mim
Pensando que eu toparia
Não me impeça de chorar até dormir
Dormir na paz celestial

Noite silenciosa, noite de luar
Nada mudou
Nada está certo
Eu deveria ser mais forte e não ficar chorando sozinha
Você deveria ser mais fraco e não me mandar para casa
Eu não posso te impedir de lutar para dormir
Dormir na paz celestial

Aperte a campainha para entrar

2009-02-17T13:47:00.002-03:00

São Paulo, 17 de Fevereiro de 2009.
02h14min da manhã.
Lamento informar, mas Poliana está morta.

Fade in
Fade out

Era uma porta sem cor definida. Alumínio talvez. Um vidro fosco. Era impossível enxergar o que havia do outro lado. Ao se aproximar Poliana ouvia apenas sussurros.
Seria esse o caminho certo?
Era essa a porta que ela deveria abrir?
Para onde Poliana estaria seguindo?
No reflexo embaçado da velha porta misteriosa Poliana pôde ver, bem atrás de si, um elevador. Três pessoas bem vestidas esperavam para subir. Poliana não conseguia ver os rostos. Eram imagens embaçadas pelo reflexo. Pela sujeira do tempo na porta que ela insistia em não querer abrir.

- Será que esse não é o melhor caminho a seguir? Pensou por um instante a nossa heroína.

Mas o som que vinha por trás do vidro velho e fosco era familiar. Lentamente a porta foi aberta. Aos poucos o som foi se definindo. Meia luz... Meia música... Meia lua... Cadeiras dispostas em meia lua. E lá estavam os primeiros mortos vivos da noite. Poliana ficou tensa. Caminhava lentamente em direção ao que pra ela eram fantasmas. Lembranças coloridas de vidas passadas. A mesa farta. Bebida gelada. Aos poucos ela foi se sentindo acolhida. Todos os fantasmas estavam lá. Alguns mais vivos do que nunca. Outros na etérea lembrança confusa de Poliana. Cada detalhe foi observado:
O vestido cor de rosa...
O som antigo no canto da sala...
O banheiro feminino era engraçado. Faltava a sílaba ‘ni’... Era um pedaço de escrita perdida numa porta branca. Femi’ ‘ no.
Olho de sogra e também olho de genro.
Todos estavam remodelados. E aos poucos Poliana começou a se sentir em casa. Mas um detalhe a incomodava muito: o calor. Um calor insuportável. Foi quando Poliana percebeu que precisava de um pouco de ar. Procurou portas e janelas. Tudo havia desaparecido. Era impossível respirar. Todos estavam presos naquela sala. Aos poucos o espaço foi diminuindo. Poliana precisava de ar. Precisava respirar.

Fade in
Fade out

Poliana está ao ar livre. Finalmente. Estava de volta ao mundo. Suas luzes, janelas acesas, vozes, murmúrios. Poliana respirou profundamente. Fechou os olhos. Sentiu o vento fresco da noite. Perdeu a noção do tempo. Até que abriu os olhos e descobriu que estava presa entre grades e concreto. Não havia saída.
Aos poucos Poliana recobrou a consciência. E uma velha música chamou a sua atenção para o interior da sala.
‘Ô abre alas que eu quero passar. Ô abre alas que eu quero passar...’
Uma marchinha de carnaval alcançou os ouvidos de nossa heroína. Era uma festa de comemoração. Confetes e serpentinas. Poliana sentiu o gosto dos confetes em sua língua inchada e seca. Um trenzinho medonho se formou. Era o fim de Poliana.

- Enterrem os mortos vivos! Gritou ela desesperada.

Poliana precisava fugir daquele lugar. Recolheu um pouco de serpentina do chão, se disfarçou e saiu em disparada. Era o fim de Poliana. Ela estava ofegante. A noite estava quente. Pouca luz. Poucas estrelas.
Poliana caiu na escuridão. Era o começo da sua Odisséia particular.

Fade in
Fade out

“Aperte a campainha para entrar.”

Era o que estava escrito na imensa porta de madeira negra. Era o único caminho. Poliana se entregou a escuridão absoluta. Estava exausta, meio tonta... (Ainda ouvia o Ô abre alas que eu quero passar... Ô abre alas...). O cheiro daquele lugar a incomodou. Pouca luz... E vultos por todos os lados.
Poliana havia feito a passagem. Estava perdida. Poliana, seus conceitos de moral, toda a sua existência, todos os seus desejos e todos os seus medos. Quanto percebeu Poliana estava praticamente nua numa escuridão total. Corredores estreitos, cheiro forte, calor infernal, gemidos por todos os cantos.
Poliana estava morta. Pela primeira vez lhe veio essa estranha sensação. Poliana estava morta. Definitivamente morta. Mortinha da Silva.
Nesse lugar não há nomes. Os corredores são cada vez mais estreitos. Poliana está sufocada. Ela se sente vigiada todo o tempo. Observada por olhos invisíveis. Mas a escuridão não permite que ela defina quem ou o quê a está observando. É uma longa caminhada em círculos.
Finalmente uma escada. Poliana quer escapar daquele submundo. Sobe os degraus em direção ao fundo. Um fundo de uma escuridão ainda mais profunda. Nossa heroína está fraca, tonta. Nessa hora confia apenas em seu instinto. Tola Poliana. Está cega pela escuridão. Cada vez mais tonta, mais cercada, mais sufocada, indignada, arrepiada, aliviada. Poliana descobre que não está mais só. E se entrega num gesto desesperado.

- O que estou procurando, pensa silenciosamente Poliana.

Pobre Poliana. Não faz idéia de como a usam nesse momento. Ela está cada vez mais fraca. Indefesa. Tonta.

- Que nada! Exclama Poliana depois de um longo suspiro.

Nossa heroína está cada vez mais ávida pela escuridão. Agora o cheiro forte a estimula. O corpo transpira. A respiração é ofegante. Poliana não resiste e se entrega a escuridão.

Fade in
Fade out

Poliana abre os olhos. Ouve ao longe um barulho. Sente um peso no braço direito. Ela foi algemada. Marcada como todos naquele estranho lugar. Poliana tem um número gravado numa pequena chave. 427. Agora ela caminha por um corredor sujo, obscuro, mal cheiroso. Piso negro. Paredes vermelhas. Um longo corredor. Um longo corredor cheio de portas. Uma delas pertence à Poliana. A de número 427. Ela precisa chegar até lá. Só assim estará em segurança. As mãos trêmulas e suadas tateiam as paredes. Os espelhos confundem os mais inocentes. Poliana não consegue ver o próprio rosto. Não consegue olhar os próprios olhos.

- Não tenho mais reflexo! Lamenta.

- Estou invisível.

Ela para por um pequeno instante. No silêncio, na escuridão, na bestialidade da sua Odisséia pessoal. Poliana não sabe mais se quer seguir em frente. Abrir a porta. Descobrir o que existe dentro do 427. Ela pensa em desistir. Pernas fracas. Mente fraca. Corpo lento. Coração a mil. Pecado demais para uma ‘quase santa’. Pobre Poliana. Não havia espaço para o pecado. Não havia espaço para o pensamento. E Poliana pensou. No corredor longo e escuro Poliana pensou. Encostou-se na parede e pensou. Num piscar de olhos estava dentro do 472.
Claustrofóbico.

- Clausura. Pensou Poliana.

Onde estaria a imagem da Santíssima Trindade? Não adiantava procurar. Ninguém poderia mais salvá-la. Poliana tinha as chaves e por vontade própria abriu as portas da sua clausura. Estava exausta. O suor colava no corpo frágil. Por um instante o medo tomou conta dela.

- O que fazer agora? Perguntou a si mesma enquanto forçava as vistas para conseguir enxergar as paredes.

Poliana respirou fundo. E teve o corpo invadido por aquele odor rasgante. Uma gota de suor escorreu pelos lábios. Tinha um gosto ácido. Um movimento breve com a língua. Poliana estava excitada. A respiração ofegante. Só. Trancada na clausura. Sem a Trindade. Por um instante Poliana se sentiu livre. Como nunca havia se sentido antes. Passou a mão pelo suor da testa, dos seios e levou até o sexo. Estava quente. Precisava de água. Quem sabe de um pouco mais de ar. A hóspede do 427 se rendeu a festa. Em pânico se rendeu a festa. E voltou aos corredores.

Fade in
Fade out

- De onde você surgiu? Pergunta um senhor alto encostado na parede.

- Do mundo. Responde Poliana com uma voz trêmula.

- Não vamos falar de amenidades.

- Eu sei o que você quer... Disse o homem segurando firme o fino e delicado ombro da nossa heroína.

- Espero mesmo que saiba.

- Então me diga o que você quer de um homem velho e feio?

- Velho e feio?! Estranhou Poliana.

Ele poderia ser tudo. Menos um homem velho e feio.

- Não sei. Nunca soube. Respondeu ela. E se entregou ao silêncio.

Poliana estava presa. Não conseguia mais se mover. Mãos e pernas entrelaçadas. Olhares colados. Um quase beijo de cílios. Por um tempo Poliana se entregou. E de repente se deu conta. Estava na cama com o diabo. Um diabo grego. Ele lhe oferecia sexo, prazer, luxúria. E ela desejava um pouco de romance. Mas Poliana estava morta. E não existem romances depois da morte.
Tola menina moribunda.

- Então vamos embora daqui!
- Então vá embora daqui!

Fade in
Fade out

Poliana está de volta à clausura. Inconformada com o contato que teve com o próprio demônio. Aquele rosto quadrado. Aquele cabelo grisalho. O diabo tinha dentes tortos. E desejava um pouco de sexo... E também romance...
Mas Poliana pensou. Naquele momento Poliana pensou e foi lançada para a clausura. E como em toda Odisséia ela começou o seu caminho de volta pra casa. Entre lixos e baratas ela foi se aproximando do que preferiu chamar de Paraíso. Redenção. Ela estava exausta. Cansada. Um cheiro de mal impregnado no corpo.
Poliana está nua em casa. Voltou a ter reflexo. Conseguia ver os seus olhos no espelho. Estavam vermelhos. Moldados por uma olheira escura e profunda.
Louca por um banho.
Louca pelo silêncio.
Três passos até o chuveiro. E antes de fechar a cortina uma última olhada no reflexo. No meio do caminho Poliana vê, caído no chão, solto no azulejo branco, um pequeno pedaço de papel.
Um confete...
Verde... Úmido de suor...
Provavelmente ficou colado em seu corpo durante toda a noite.
Nossa heroína sentiu cumplicidade.
Eu estou viva! Pensou Poliana.
Eu estou viva!

Descobertas...

2009-02-16T14:48:00.002-03:00

Descoberta do fim de semana.
Vale à pena conferir..
Michael Buble.

2009-02-07T10:12:00.002-02:00

Hoje eu acordei pensativo. Será que alguns finais não poderiam ser diferentes? O que teria sido do Fantasma da Ópera se a diva tivesse decidido ficar com ele?

Também não sei... Só sei que me deu vontade de questionar.
Também acordei pensando em outra trilha sonora...

What a happens now?
Don´t ask anymore

Teoria do lápis branco

2009-02-03T19:55:00.003-02:00

Todo mundo nasce portando uma caixa de lápis de cor.
Seja ela do tamanho que for: de seis...
Doze...
Vinte e quatro...
Trinta e seis.
Aquelas que montam e desmontam.
Que possuem todas as cores imagináveis.
Não interessa.
O importante é que todos nós nascemos donos de uma caixa de lápis de cor.
E mais importante ainda é que essas caixas sempre vão do branco ao preto.
Ao longo do tempo usamos essa caixa de várias formas. Aprendemos a dar cores aos momentos especiais.
Em dias nublados, podemos deixar nosso céu mais azul.
Na seca, folhas ganham cores diferentes.
Cada um usa o lápis como quiser.
Só quando ficamos mais velhos... e o nosso coração alcança o vermelho intenso... é que descobrimos a verdadeira utilidade da caixa de lápis de cor.
A caixa representa o amor.
E cada lápis uma oportunidade de amar.
E assim vamos do branco ao preto.
Por isso o primeiro amor é sempre o mais puro...
O mais gostoso.
Cheio de novidades.
Repleto de descobertas.
É para o primeiro amor que entregamos o primeiro lápis da caixa: o lápis branco.
É quando tudo parece que será eterno.
E para algumas pessoas é mesmo.
É quando nada é mais colorido do que amar quem recebeu de nossas mãos o primeiro lápis da caixa repleta de cores.
O branco é a mistura de todas as cores.
É a explosão máxima de todas elas.
Girando... enlouquecidamente...
Tão quentes que se misturam e se transformam numa paz celestial.
O lápis branco é o mais puro de todos os amores. É a primeira experiência de desprendimento. Do ato de entregar a alguém o que de mais precioso podemos possuir.
O lápis branco, assim como o primeiro amor, é o mais difícil de esquecer. Quando ele acaba é como se o mundo caísse em uma escuridão absoluta.
Sem luz,
sem cores,
sem vida.
Seco.
Nublado.
E tudo ao seu tempo...
Até que num belo dia, achamos no fundo da gaveta, a velha caixa de lápis coloridos. E para a nossa surpresa ainda recheada de outras opções de cores.
Do amarelinho ao vermelho intenso.
Do verde água ao roxo,
ao lilás,
ao musgo.
Azul claro, céu, turquesa...
O lápis branco não existe mais. Foi entregue a alguém especial. Mas ainda existem outras possibilidades...
Que a seu tempo irão colorir outras páginas...
Mais maduras...
É assim no mundo das cores.
Pense bem... Com quem está o seu lápis branco?
Quantos lápis você já entregou ao longo da vida?
E não se esqueça:
Uma grande obra de arte é fruto de uma grande inspiração...

Sun, Green, Blues and Brown

2009-02-02T14:51:00.003-02:00

Sábado fomos ao parque da Aclimação, em São Paulo. Minha primeira vez. É isso mesmo. Quatro anos nessa cidade e ainda tenho meus momentos de primeira vez.
O dia não poderia ser melhor.
Um sol de fazer inveja.
Um parque verde de fazer inveja.
Pessoas lindas de fazer inveja caminhando acompanhadas dos seus pets de fazer inveja.
Para fechar um show de Gary Brown.
Confesso: nunca arrepiei tanto na minha vida.
Aquela voz rouca,
aquele saxofone,
aquela guitarra.
Fiquei maravilhado. Aliás, ficamos maravilhados com aquilo tudo.
Resolvi dividir um pouco com vocês:

O primeiro vídeo é da apresentação no Parque da Aclimação.

O segundo é ele se apresentando num lugar chamado Bourbon Street.

Não tinha razão?
O próximo passo é comprar um CD ou DVD dele. Se alguém souber onde posso encontrar me avisem.

Fragmentos...

2009-01-21T14:01:00.003-02:00

Era um rapaz negro, magro, lábios grossos, cabelo raspado. Ele vestia uma blusa vermelha. Furos espalhados na gola e nas mangas. Uma sacola de plástico na mão esquerda e um pequeno papel na direita.

“Eu peço a ajuda de vocês que estão aqui no metrô. Eu estou desempregado e tenho um filho pequeno para criar. Aceito qualquer tipo de ajuda. Dez centavos, cinqüenta centavos. Eu estou procurando emprego. Aqui está o meu currículo. Como não consigo estou aqui pedindo ajuda para criar o meu filho.”

Ao lado dele outro rapaz negro. Camisa preta, cabelos também raspados. Óculos de grau emolduravam o rosto redondo. Lábios finos. Olhos esticados. Era para ser uma imagem corriqueira. Comum nos trens e metrôs da paulicéia. Até que algo curioso aconteceu: Entre os dois uma conversa rápida. Sussurrada. Quase consumida pelo barulho dos trilhos. Um fragmento de duas vidas:

“Eu também estou desempregado. (Disse o rapaz de preto). Também estou à procura de emprego. Você não acha que um vagão de metrô é o ultimo lugar para conseguir um emprego? Eu também estou na mesma situação que você”.

Segurando o currículo, a sacola de plástico e dez centavos que ganhou de uma passageira o rapaz ouviu atentamente o comentário. E saiu:

“Eu peço a ajuda de vocês que estão aqui no metrô. Eu estou desempregado e tenho um filho pequeno para criar. Aceito qualquer tipo de ajuda. Dez centavos, cinqüenta centavos. Eu estou procurando emprego. Aqui está o meu currículo. Como não consigo estou aqui pedindo ajuda para criar o meu filho.”

A Casa da Luz Vermelha...

2009-01-20T14:47:00.005-02:00

Comprei um abajur.
De plástico.
Vermelho.
Dentro dele... uma pequena lâmpada.
Delicada. Em forma de vela.
Um dia depois da compra fiz a inauguração solene.
O abajur aceso.
Cerveja gelada.
Incenso de canela.
E música de boa qualidade.
Luz vermelha e canela... A combinação perfeita.
Fiz um passeio pelos meus caminhos.
A casa barulhenta ganhou uma nova cor.
Um cheiro diferente...
e um morador que vai mudando aos poucos.
Estou chegando agora em casa.
Lentamente nos descobrindo.
Tempo... Nada mais que o tempo.

Feliz Ano Novo

2009-01-06T18:40:00.001-02:00

Não é que me falte inspiração.
É que ultimamente tudo tem falado tanto de mim.
As palavras ganharam um poder cortante.
Rasgam minha vida em verdades constrangedoras.
Não é que me falte inspiração.
Me falta força para controlar os pensamentos.
Que insistem em falar tanto de mim.
Descaradamente.

Tesouros Particulares

2008-12-18T11:06:00.004-02:00

Passei o fim de semana na praia. Eu, meu pai, minha mãe e a vitrolinha. Fizemos uma viagem em velhos vinis e antigas lembranças. Os vinis em perfeito estado... Assim como todas as lembranças de uma história incrível. Descobri no 'seo' Osmar um personagem e tanto para uma das várias histórias que contamos ao longo da nossa vida...
"Eu deixava de empilhar madeira e corria para a estação de trem onde eu passava o resto do dia praticando telégrafo. Meu pai (o meu avô, no caso) dizia que empilhar madeira não era profissão. O telégrafo seria o meu ganha pão."
Meu pai recebeu o primeiro trem sozinho, na estação de Verísssimo, interior de Goiás, aos 14 anos de idade. Seu primeiro trabalho como rádio telegrafista foi encomendar duas marmitas para os passageiros famintos devido a longa viagem.
"Eu não consegui entender direito se eram duas ou vinte marmitas... Achei melhor pedir apenas duas e ficar torcendo para não errar. Foi um alívio quando o maquinista desceu e me perguntou onde estavam AS DUAS marmitas reservadas pelo telégrafo..."
'Seo' Osmar tentou me ensinar a profissão. Adorava brincar com o bip bip do telégrafo. Não aprendi, mas herdei dele a vontade de anotar recados... receber mensagens...interpretar e depois contar histórias.
Hoje, com a permissão dele, retransmito a vocês essa mensagem.

Uma música que me lembra esse momento tão especial:
Cascatinha e Inhana.

Trilogia: Silêncio, Espaço e Espera – Parte I

2008-12-11T12:42:00.002-02:00

Nunca dei tanto valor ao silêncio.
A um pequeno instante de silêncio. Como se o mundo estivesse reservado para mim.
Só para mim.
Sem que ninguém invadisse a minha privacidade. Sem que o som de ninguém invadisse a minha privacidade. Sem que a música fosse abruptamente interrompida...
Nunca dei tanto valor ao silêncio.
Quando me deito e quando me levanto.
Acordei querendo o direito de escolher o que ouvir e quando ouvir.
Me retirar de cena na hora em que não quiser mais fazer parte desse espetáculo.
Não quero ouvir o som dos aplausos fora de hora. Os murmúrios indigestos da platéia.
Acordei com todos os sons me torturando... Lentamente. Como têm sido nas últimas semanas. O interessante é que nunca tinha reparado na riqueza dos sons. Dos ruídos. Que entram e saem sem pedir licença. Invasores. De corpos e de almas.
A festa de confraternização.
Felicidade que me afeta.
O barulho dos pratos.
Fartura que me irrita.
Os motores desregulados.
Irresponsabilidade que me desafia.
O sobe e desce numa cidade que nunca dorme.
Nunca dorme.
Nunca dorme.
Nunca dorme.
Ou dorme muito pouco.
Estou com medo dos barulhos que têm invadido a minha vida.
Nunca me senti tão barulhento. Dentro e fora.
Ônibus na sala de casa.
Pensamentos barulhentos.
Obras do metrô.
Experiências barulhentas.
O salto agulha na escadaria.
Sentimentos barulhentos.
Hoje, os meus passos foram guiados pelos meus ouvidos. Em busca do silêncio.
Entrei numa Catedral.
Nem as grossas paredes de tijolo e concreto me livraram do barulho da cidade. Eu estava barulhento por dentro. Aos poucos a fortaleza neoclássica me acolheu.
Os vitrais... A pouca luz... O piso antigo... Os lustres imponentes...
Aos poucos fui descobrindo um pouco do silêncio.
Até que um som chamou a minha atenção...
Um murmúrio... Alguém atrás de mim rezava com tanta força... Com tanta fé... Finalmente um som que me fez bem. Não conseguia entender o que aquela mulher dizia, mesmo assim peguei carona nos seus sons. Tirei meus fones de ouvido. E me entreguei aquele ruído... Não contive a emoção.
Não quis olhar para trás. Não queria uma imagem. Queria apenas o som daquele momento. Oramos juntos. Em silêncio. Com a mesma força. Pedindo um pouco de sossego para os nossos corpos.
Nunca dei tanto valor ao silêncio.
Nunca dei tanto valor ao meu silêncio. As horas que desperdicei falando o que não devia. Ao tempo que desperdicei criando barulhos que não merecia. Às vezes que submeti todo o meu corpo a ruídos que não suportaria.
O grito da criança no colo da mãe.
Solidão barulhenta.
O ranger dos trilhos.
Ansiedade barulhenta.
A correria do executivo.
Congestionamento humano.
E o meu ouvido não pára de funcionar.
Buzinas. Chamados. Murmúrios. Passos. Apitos. Sirenes.
Dúvida. Lamento. Esperança. Saudade. Orgulho. Inveja. Raiva. Carência. Paciência.
Muito ruído de uma vez só.
Confesso, não resisti e olhei para trás.
Era uma senhora...
Negra...
cabelos brancos...
Mãos juntas, frente ao rosto.
Olhos cerrados.
Pele enrugada...
Ela estava de joelhos.
Tranqüila e silenciosa...

Receita de uma confusão...

2008-12-09T12:53:00.004-02:00

01 XÍCARA DE PASSADO.

(Ainda fresco. Sempre olhe a data de validade. Passado é fácil de estragar. E aí o cheiro não é nada bom. Passado bom para fazer uma ótima confusão é aquele fresquinho.)

01 XÍCARA DE PRESENTE.

(O presente tem que estar morno... quase frio. Caso contrário a receita vai desandar. Uma boa confusão precisa de um presente meio insosso. Esses são os melhores. É difícil encontrar, mas quando a gente acha é melhor comprar de baciada. Aí você congela e vai usando o presente frio aos poucos.)

02 COLHERES DE SOBREMESA DE FUTURO INCERTO.

(Não exagere na medida. Futuro incerto demais pode fazer a receita passar do ponto. Aí a confusão vira desespero. Por isso muito cuidado com esse ingrediente.)

01 PITADA DE MEDO.

(Cada um sabe a quantidade de medo que mais gosta. É bom não exagerar. Porque o medo é um tempero forte e pode acabar tirando o gosto dos outros ingredientes.)

01 COLHER DE PREGUIÇA.

(Fundamental para dar liga à receita.)

01 COLHER DE SOPA DE RASPAS DE EXPECTATIVAS.

(O toque de mestre para se fazer uma boa confusão. Daquelas que só a vovó sabe fazer. A minha fazia uma confusão melhor do que ninguém. A expectativa é responsável por aquele gostinho de quero mais. E aí a gente nunca fica só em um pedaço. Sempre quer comer um pouco mais.)

MODO DE PREPARO
Fazer uma confusão é muito fácil. Pegue todos esses ingredientes e misture tudo. A massa precisa ser muito bem sovada. Bata bem, mas bem mesmo. Até ter aquela sensação de dor por todo o corpo. Se a massa ainda estiver grudando adicione um pouco de lágrimas. São ótimas para desprender os ingredientes das mãos. Complete com pitadas de açúcar para melhorar o gosto amargo que fica depois. Leve ao forno. Quente como o inferno. E deixe por uns vinte minutos. Espere. Espere. Espere. Essa é a melhor parte da receita. Esperar.
Retire do forno e deixe esfriar.
Esta receita rende uma porção.
Não se preocupe. Confusão não engorda.
Bom apetite!!!!!!

Despedida...

2008-12-02T16:24:00.000-02:00

Deixei o chaveiro em forma de tigre pendurado na caixa de energia.
Desde o início ele ficou ali para proteger a casa.
Para proteger a gente.
O ‘tigrinho’ estava de olho em tudo.
Achei melhor deixá-lo aí.
E dizer até logo.

Saudade da terrinha...

2008-11-27T20:07:00.002-02:00

Quando bate saudade de Goiânia procuro suas vozes pela rede... E olha só o que eu achei dessa vez:

A Guetsu tem uma história interessante. Trabalhamos juntos quando a banda ainda estava junta... Parece que foi ontem no quadro do Jornal Hoje " O Novo Som do Brasil":

Não podia deixar ela de fora. Nila Branco. Estava neste show. Gravação do DVD. Sucesso!!!!! Veja:

Tema do dia...

2008-11-21T19:12:00.000-02:00

V... i... d... a... p... u... l... v... e... r... i... z... a... d... a ...

2008-11-21T18:58:00.002-02:00

Uma vida e...s...p...a...l...h...a...d...a...
Pertences e...s...p...a...l...h...a...d...o...s...
Nesse momento as coisas que construí estão e...s...p...a...r...r...a...m...a...d...a...s pela Paulicéia.
Velhos móveis na Heitor Penteado.
Velhas recordações na Plínio Barreto.
Móveis à espera de um destino no subsolo do prédio.
Móveis à espera de um morador na Maceió com a Consolação.
Cama, geladeira e fogão no litoral.
Lembro de um Cd que deixei na Teodoro. Saudades daquelas músicas.
Nunca mais voltei para buscá-las.
Uma pasta... uma portaria... Frei Caneca.
A espera de novidades num antigo e ligeiro endereço. Lembro dos sons da Augusta na janela do quarto. O relógio do Banco Itaú na estação Consolação...
Chegar em casa...
Minha vida nunca esteve tão e...s...p...a...r...r...a...m...a...d...a... por essa cidade. Situação comum em mudanças.
Incomum é esse sentimento de ser p...u...l...v...e...r...i...z...a...d...o...
Eaangústiaeodesesperodetentarreunirtudonovamente.
As
peças
perderam
o
sentido.
P
.
.
.
e
.
.
.
r
.
.
.
d
.
.
.
e
.
.
.
r
.
.
.
a
.
.
.
m
.
.
.
o encaixe.
Precisam de nova liga.
Nova lida.
De repente a desorganização. A necessidade da limpeza. E a frieza do recomeço.
De repente a incapacidade.
A infelicidade.
A insegurança nessa cidade bandida.
O medo de que me levem o pouco que restou de tudo que construí.
Saudades do carro antigo. Do mundo antigo. Das leis antigas.
Das minhas antigas regras de convivência.
Fáceis regras de convivência. Da certeza de que o caminho era esse mesmo. Da pizza de mussarela na geladeira. Coca cola sem culpa. Pipoca de microondas...
Música... Filmes... E a paz...
Para onde voltar?
Ocuparam meu espaço na Heitor Penteado.
Desocupamos a Plínio Barreto.
Esquecemos por instantes a Frei Caneca.
Eu e o medo mudamos para a Maceió com a Consolação. Estamos nos estranhando. Relutando um com o outro. O medo do primeiro banho. A primeira noite. Os sons que invadem o apartamento...
Velho... Como me sinto nesse momento.
Velho... Sentado num canto da sala colando pedaços.
Refazendo peças.
Reescrevendo detalhes.
Juntando os pedaços p...u...l...v...e...r...i...z...a...d...o...s...
Em busca de uma noite tranqüila...
Inteira.

Um dia quente...

2008-11-16T09:13:00.001-02:00

O dia começou anunciando que seria diferente. Bastou abrir a janela do quarto para ser invadido pela luz e pelo calor do sol. Temperatura média de 30 graus.
Esse seria mesmo um dia quente.
Durante o banho, Célia Cruz me fez relembrar as noite cubanas. Calientes, envolventes e sedutoras. Foi um banho longo. Movimentos à cubana.
Realmente era um dia quente.
E para dias quentes pedem-se roupas leves, curtas e claras. Bastou caminhar em direção à Paulista para ver que muitos seguiram o conselho à risca. Pernas e braços à mostra. Muitas pernas e muitos braços... Tudo muito à mostra. Vestidos finos, em peles brancas... Silhuetas de inverno timidamente reveladas num sol de primavera.
Definitivamente era um dia quente.
O calor fez a cidade se movimentar mais lentamente. E os olhares para o desnudo foram inevitáveis. Na esquina da Paulista com a Itapeva uma cena inusitada. O policial militar não conseguia esconder o calor que sentia ao conversar com uma estudante de enfermagem... Timidamente ela segurava os livros enquanto trocavam olhares adolescentes. Cenas reveladoras de um dia quente.
O uniforme do PM revelava mais do que ansiedade. E a blusa branca transparente da jovem estudante dava os sinais de aprovação... Um sensual pedido de aproximação. Contra a lei? A favor da sedução.
O dia estava quente para todos...
E quando cheguei ao subsolo da cidade...
Um casal se agarrava dentro do metrô. Agiam como se estivessem sozinhos no vagão. As mãos eram de uma habilidade de fazer inveja a qualquer amante...
Os quadris não eram mais o limite.
Línguas ágeis.
Romanticamente nervosas matavam a sede um do outro.
O concreto frio que sustenta as estações do metrô nunca sentiu o sol da superfície. Hoje sentiu o calor dos jovens amantes. Corpos quentes escorados no concreto frio.
Um dia quente.
Até chegar ao trabalho e mergulhar no ar condicionado.

É isso

2008-11-05T17:15:00.001-02:00

Sucesso... De quem?

2008-11-05T16:48:00.004-02:00

No dia em que o mundo comemora a vitória do primeiro Presidente negro da história dos Estados Unidos, eu resolvi discutir uma coisa chamada: sucesso.

[Do lat. successu.]
Substantivo masculino.
Bom êxito; resultado feliz.
Barack Obama é um vitorioso. Daqueles que vão entrar para a história como exemplo. Aquele que tinha tudo para dar errado, mas que deu certo. Origem pobre, filho de pai negro, mãe branca, americana desorientada. Família desestruturada. Força de vontade na escola... Único aluno negro... Até chegar a Harvard.
Definitivamente Obama é um exemplo de sucesso.
O que vai acontecer com ele a partir de agora prefiro esperar para conferir (me basta a experiência Lula).

Obama venceu a famosa corrida para a Casa Branca. Mas prefiro escrever sobre o John McCain. Aquele senhor setuagenário que ficou para trás na corrida. Faltou-lhe fôlego. O bom negro Obama, não ‘negou a raça’ e disparou na frente. Recorde de votos numa eleição histórica. Antes mesmo do resultado oficial McCain fez um discurso admitindo a derrota e cumprimentando o oponente (agora aliado) pelo sucesso da campanha e da carreira. O sucesso do jovem Obama atropelava o cansado e derrotado de cabelos brancos McCain.

Quantas vezes nos sentimos assim ao longo da vida? Derrotados. Atropelados. Mortos na praia. E aí me pergunto:
Qual a obrigação do sucesso?
Para quê tanto sucesso?
Ha pouco discutia com a Maria (uma colega aqui do trabalho) a saudade que sentimos da família que está longe. Saímos de nossas cidades para correr atrás do sucesso na cidade grande.
E será que vamos nos dar por satisfeitos algum dia?
Será que vamos parar de entrar em corridas ‘pela Casa Branca’?

‘Se não está preparado, então volte para o seu pequi com arroz e frango’!!!! Grita o meu superego.

Diariamente enfrentamos uma corrida como essa. Não importa se somos negros, brancos, pardos, latinos. Disputamos espaços no trânsito. No trabalho. Até a atenção dos outros precisamos disputar. Esta semana (uma semana muito especial para mim) resolvi me entregar ao esquecimento. Testar até que ponto as pessoas se importariam com a minha existência.
Se eu estou bem.
Se cheguei bem em casa.
Se resolvi aquele problema que me afligia.
Não tenho tido bons resultados. É incrível atender ao telefone para ouvir detalhes sobre a corrida a ‘Casa Branca’ alheia. Pouquíssima, quase raríssimas pessoas começam uma conversa dispostos a saber como vai a minha “corrida pela Casa Branca”. Se me permitem dizer, estou bem atrás do primeiro colocado. E talvez por isso queira um pouco mais de atenção. Se estivesse em primeiro lugar na disputa acho que também não olharia para trás.
Não é que isso que aprendemos? Nunca olhar para trás!!!!!!!!!

Obama não olhou para trás. Um líder deve se comportar dessa forma. E um líder como Obama não será diferente. McCain em breve será esquecido. Assim como John Kerry e Algore.
E nunca se esqueça! Só os primeiros serão lembrados.

Prefiro encarar este texto como uma pausa... Um respiro na minha corrida particular à Casa Branca.

Então, vamos à luta.

Começar do ZERO

2008-10-31T23:03:00.002-02:00

Discordo das pessoas que dizem que sempre recomeçam do ZERO. Isso é impossível. O caminho que percorremos nos modifica. Portanto, somos diferentes de quando começamos. Então não recomeçamos do ZERO. Estamos em outro estágio. Um recomeço de onde paramos. Sem deixar nada para trás. Chega de fazer de conta que as coisas desaparecem. Elas estão ao nosso lado... SEMPRE!!!! Desde que começamos do ZERO. Lembra??????

Atmosphere

2008-10-30T20:34:00.002-02:00

Hoje vim trabalhar com uma camiseta que comprei na Galeria do Rock. Uma homenagem a banda Joy Division . Influência de um antigo amigo que ficou até hoje. E hoje acho que uma música diz muito... Dá uma olhada só...

Walk in silence,
Don't walk away, in silence.
See the danger,
Always danger,
Endless talking,
Life rebuilding,
Don't walk away.

Walk in silence,
Don't turn away, in silence.
Your confusion,
My illusion,
Worn like a mask of self-hate,
Confronts and then dies.
Don't walk away.

People like you find it easy,
Naked to see,
Walking on air.
Hunting by the rivers,
Through the streets,
Every corner abandoned too soon,
Set down with due care.
Don't walk away in silence,
Don't walk away.

Acho que isso!!!!!!!

Esse vale a pena...

2008-10-28T19:49:00.002-02:00

Adorei este texto escrito pela Denise Silveira. Vale muito a pena conhecer mais um fragmento dessa paulicéia...
Ah, ela é minha coleguinha de trabalho...
Depois posto mais sobre ela.
Vai lá logo!!!!!!!

Chorando as pitangas...

2008-10-28T17:59:00.005-02:00

Era um dia como todos os outros.
Mais um dia de trabalho.
Mais um dia de correria.
Mais um dia de poluição.
Mais barulho.
Como sempre caminhava em direção ao metrô.
Sem vontade de caminhar em direção ao metrô.
Olhos atentos aos meus passos. Corpo curvado como se arrastasse pela avenida.
A sacola à tira colo pesando uma tonelada.
Não queria ter que começar o dia, nem tampouco que ele se estendesse até à noite. Só queria um tempinho a mais.
Na cama,
no banho,
em casa...
De repente... um cheiro familiar chamou a minha atenção. Não sabia ao certo de onde vinha. Mas era tão doce... Tão familiar. Imediatamente comecei a procurar de onde vinha aquela lembrança olfativa. Foi quando olhei para o chão.
Lá estavam... os meus pés e as pitangas.

Caídas e esmagadas na calçada...
Aquele pedaço cheirava pitangas.
Cheirava a minha infância na casa dos meus avós.
Olhei para cima e lá estava ele. O pé de pitangas. Bem maior e mais imponente do que o que existia na casa da Vô Tunieta e do seu Zé Cândido.
Como pode? Passo naquele lugar há tanto tempo. E nunca tinha reparado que ali existia um... pé de pitangas.
Tentei localizar alguma que estivesse no ponto.
Várias pitangas brilhavam nos galhos mais altos. Fiquei parado por alguns minutos salivando. Enquanto minha cabeça transbordava de boas recordações. O quintal enorme da casa da vovó. Domingo à tarde, depois de ver o Silvio Santos íamos ‘catar’ pitangas. Bem lavadas.
Geladinhas.
Uma delícia.
Tive vontade de ‘trepar’ no galho mais alto em busca da mais saborosa.
Tão saborosa quanto às lembranças da infância.
Mas só consegui ficar com cheiro daquele dia.
Não alcancei nenhuma pitanga.
Mas hoje, é gostoso passar por ali.
É como passar na casa da vovó antes de ir ao trabalho.

Alguém sabe onde posso comprar pitangas?

Pobre de quem é pobre...

2008-10-22T19:38:00.000-02:00

Em menos de três horas...
Isso mesmo... em menos de três horas um funcionário da TIM me ligou para resolver o meu problema. Assim que eles receberam o e-mail que enviei para a assessoria de imprensa.
Em menos de três horas...
O consultor disse que os motivos alegados por mim não estavam corretos e insistiu em dizer que eu deveria ter ligado cancelando o chip.
(Eu estava na loja da TIM cancelando o chip e comprando outro aparelho! Lembram disso!?)). E em seguida me premiou: Como o senhor é um ótimo cliente e nunca passou por esse tipo de situação conosco, vamos considerar o seu pedido. Estamos fazendo isso por que o senhor é um bom cliente e nunca nos deu trabalho.
E me passou o código de barras com o novo valor de pagamento.
No Brasil dos pobres: duas semanas de negociação e nada.
No Brasil dos podres: um e-mail e três horas depois a liberação.

Pobre de quem é pobre... Não pode com os podres...

Vencido pelo cansaço...

2008-10-22T16:03:00.004-02:00

Passei na loja da TIM hoje e o gerente não deixou nada lá pra mim. Fiquei p. da vida. Como consumidor no Brasil é desamparado nessas horas??!!!!
Cheguei na TV e liguei para o gerente. Aí veio a surpresa: ele disse estava fazendo uma gentileza para mim. Nada mais além disso. Gentileza? Que responsabilidade é essa? Fui almoçar, mas não consegui engolir essa história toda. Cheguei na redação e liguei mais uma vez para o call center. Sabia que não iria resolver nada, mas queria abrir mais um protocolo. Gostei dessa história. Liga lá, conversa horas com uma pessoa e depois vem o número do seu protocolo. Estou fazendo uma coleção deles. Acho que vou até jogar na loteria.
Sem saber o que fazer, me convenceram a ligar para a assessoria. O assessor me pediu para mandar um e-mail contando a história. Na hora pensei em colar o meu desabafo que postei aqui no blog, mas a Denise (minha companheira de mesa) achou melhor ser mais formal nesse momento. Reescrevi o e-mail. E decidi postá-lo aqui.

Oi Ivan,
conforme combinado segue a minha história de consumidor.

No dia 17/07/08 tive o meu telefone celular roubado. Foi roubado no estacionamento aqui em frente à Record. Só descobri no fim do dia quando retornei para pegar o carro. Imediatamente avisei a dona do estacionamento e fui até a loja da TIM mais próxima à minha casa. A do Shopping Frei Caneca, na Consolação. Comprei outro celular... Outro chip... E pedi para o vendedor que tentasse manter o mesmo número da minha antiga linha. Graças à tecnologia, em menos de uma hora, estava tudo resolvido.

Dois meses depois recebi a fatura com 28 ligações para a Bahia. O ladrão ligou para toda a família. Ao todo 130 reais. Todas feitas no mesmo dia do roubo. Liguei para o call center da TIM para contestar a conta. E aí começou o meu dilema. Depois de algumas tentativas descobri que o vendedor não bloqueou o meu chip. Apenas cancelou o chip roubado e cadastrou o meu número num chip virgem. Como essa alteração não consta no meu histórico, o sistema da TIM não pode fazer nada. Segundo a consultora, ficaria parecendo fraude contra o sistema.

No call center me mandaram para a loja. Mas o gerente da loja me informou que não pode fazer nada por mim. Aliás, ele disse que poderia me passar cópias dos documentos que comprovem a minha compra naquele dia. E também a mudança de chip. Fiquei de passar lá amanhã cedo para pegar os documentos.

Voltei a ligar no call center da TIM novamente. Desta vez foi mais por questão de desabafo. Minha conta vence no dia vinte e cinco. Achei melhor não pagar a conta até que tudo esteja resolvido. Liguei para registrar uma reclamação pelo atendimento que tive na loja e pela demora em me darem uma solução. Coisas de consumidor.

Estes são os protocolos abertos durante a minha negociação com a TIM:
2008450524731
2008447707226
2008447684985
2008447678510
2008447397913 Mais uma vez peço desculpas pelo transtorno. Sinceramente relutei em entrar em contato com vocês da assessoria e levei a negociação á diante por duas semanas. Sou daqueles que prefere acreditar que o sistema funciona. Mas estou sem alternativa. Me sinto parado no meio do caminho com um telefone na mão... E nada mais.
Desculpe. É desabafo.
O que interessa está nos parágrafos acima.

Obrigado!!!!!!!

UM DIA... MAIS UM DIA... MENOS UM DIA.

2008-10-21T18:21:00.001-02:00

Ainda não consegui resolver o problema com o celular.
Amanhã tenho que ir à loja pra conversar com o gerente.
Preciso pagar a conta de celular.
Mas antes preciso resolver o problema da conta.
Tenho dois dias pra fazer isso.
Preciso resolver um problema do contrato social da empresa.
Tenho dois dias pra fazer isso antes de emitir a próxima nota.
Tenho que ligar para o contador.
Meu carro começou a fazer barulhos estranhos hoje.
Estou com medo de ficar na mão por causa de problemas no carro.
Tenho que levar o carro para revisão.
Tenho que mandar lavar o carro. Está imundo.
Amanhã vence a prestação do carro.
Depois de amanhã mais contas pra pagar...
A casa está suja.
Preciso lavar louça...
Roupa...
Preparar algo para comer.
Preciso comprar ‘algo’ para comer.
Estou com sono.
Estou gordo.
Preciso de uma calça nova.
Minhas camisetas estão velhas.
A máquina de lavar está acabando com as minhas camisetas.
Minha meia branca está manchada.

“Estou cansado de ser gente grande.”

A origem de tudo...

2008-10-16T17:38:00.003-03:00

Quer saber quem é o verdadeiro Zorg?

E aproveite para ver este também e descobrir porque "O Quinto Elemento" marcou tanto:

T.I.M. (Telefonia Incrivelmente de M...)

2008-10-15T16:56:00.004-03:00

Vou contar essa história pela milésima vez:
Há dois dias (tudo começou no dia 14/10) ligo insistentemente para o serviço de atendimento aos clientes da Telefonia Incrivelmente de M.., conhecida como TIM. Caso você não saiba:
‘Para Clientes Incrivelmente de M... basta ligar do seu aparelho para o número: *144’.
Existe um 0800, mas prefiro me ater a minha experiência no *144. Não preciso dizer que foram horas perdidas até conseguir a atenção completa de um dos atendentes. Nessa minha saga passei por centrais de atendimento em várias partes do país.
Viva a globalização!!!!
Fui atendido por gentis desconhecidos e desinformados do Sul, Sudeste, Nordeste e Centro Oeste. A última funcionária era dona de um sotaque tão mineiro que me deu saudade de casa. Da terrinha. Do meu Goiás.
Mas estava há horas esperando por uma solução.
Pasmem!!!!
Em dois dias e horas de tentativas conversei com 11 atendentes.
Para todos repeti a mesma história:

- Olá boa tarde, bom dia, boa noite.

No dia 17/07 tive o meu telefone celular roubado.
(Não se preocupem foi roubado no estacionamento onde deixei o carro.)
Como um cidadão exemplar, fiz o boletim de ocorrência e me dirigi até a loja mais próxima da TIM.
Comprei outro celular...
Outro chip...
E pedi para o vendedor que tentasse manter o mesmo número da minha antiga linha. Como num passe de mágica, e graças à tecnologia, em menos de uma hora, estava tudo resolvido. Empolgado com o meu novo aparelho e para esquecer a chateação do assalto ainda comprei acessórios para o celular. Chip de memória, cabos para conexão no computador... Essas maravilhas da vida moderna.

- Você está me ouvindo?

- Sim, senhor. Estou anotando no seu protocolo de atendimento.

Dois meses depois recebi a fatura com 28 ligações para a Bahia. O ladrão ligou para toda a família. Ao todo 130 reais.
Portanto, caro atendente, estou ligando para contestar a conta. Acho, ou melhor, tenho a petulância de achar que não sou obrigado a pagar pelo desvio de conduta dos outros, nem pela miséria dessa sociedade de M...

- Sim... tudo bem. Eu aguardo mais um pouco.

Fui direcionado para a loja da conceituada empresa de telefonia para resolver o que decidiram chamar de falha no sistema – da loja.
Falha humana, mesmo.
Me venderam tudo o que eles tinham e esqueceram do principal:
registrar o roubo no sistema.
Portanto, não podem cancelar ligações que teoricamente foram feitas por mim.

- Mas senhor, calma. Tente entender. Se não há o registro no sistema não podemos fazer nada.
- Se eu fizer alguma coisa o sistema vai entender que estou fraudando o sistema.

Ela tinha razão.
Eu queria fraudar o sistema em 130 reais.

- Só mais um minuto, por favor, enquanto consulto o sistema.

O que ninguém percebeu é que o sistema deletou um crime. Se não foi registrado no sistema, não existiu. Eu não tive o meu celular roubado. Eu fiz as ligações para os parentes na Bahia.
Será?
O sistema pode ter razão.
Não!!!!!! O sistema tem razão...

- Senhor, desculpe da demora. Realmente fizemos uma análise no sistema e ele não reconhece a sua reclamação. Mais alguma dúvida?

Se eu tinha mais alguma dúvida?
Não acreditei quando ouvi isso.
Eu não tinha dúvida alguma. A partir daquele momento, eu tinha uma certeza:

ESTAVA LIGANDO PARA UMA CENTRAL DE ATENDIMENTO DE M...
DE UMA OPERADORA DE M...
SENTADO NUMA CADEIRA DURA DE M...
NUM PAÍS DE M...

Astros miopes...

2008-10-11T01:41:00.001-03:00

As fotos são grandes mesmo...
Uma estrela precisa de fotos grandes...
A maioria das estrelas é miope...
Tem uma dificuldade de ver quem realmente são...

Eu sou uma estrela... Agora eu sou uma estrela...

2008-10-11T00:37:00.005-03:00

No fundo... No fundo eu sempre achei que eu era uma estrela...
Ou que pelo menos tinha tudo para ser uma estrela...
Tinha todas as neuras que uma estrela tem.
Manias de estrela.
Relógio biológico de uma estrela.
Apetite de estrela.
Criatividade de estrela.
Mas achava que não era uma estrela.
Achava que era apagadinho que só vendo.
Hoje eu sou uma estrela. Agora eu sou uma estrela...

Em casa...

Tomando um vinho...

Queijos...

Chico César.

E a mente fervilhando de pensamentos.

O coração repleto de sentimentos.

De diferentes tipos. Tamanhos, cores e odores.
Tenho todos dentro de mim hoje.
Alguns estão em festa.
Outros meio ressentidos com a vida.
Outros querendo ir à forra.
E outros pedindo um pouco mais de vinho.
Quer mais estrela do que isso? Ou será esquizofrenia?
Mas que estrela não é esquizofrênica?
Hoje eu sou uma estrela. E o melhor... O brilho é tão próprio. Tão de dentro.
Lembra quando a gente queria que a vida da gente tivesse a cara da gente. É isso. Descobri uma vida nova... Uma cara nova. Estranha... desgranhenta, mas tão rica...
Outro dia me enfiei debaixo de uma prateleira... Em busca de vinis antigos... Sentei-me no chão... Revirei a poeira e salvei as delícias da Bossa Nova... Limpei o rosto empoeirado da Elza Soares. A jovem Elza Soares...
Estava ali no cantinho da loja... Sentado no cão... Revirando o que de mais antigo havia por ali...
Eu era uma estrela... Agora eu sou uma estrela.
Achei Elis... E descobri que eu era uma estrela... Pobre...
Pobre estrela. Sessenta reais por uma de suas gravações. Ela era uma estrela. Um bolachão por sessenta reais. E eu ali no chão...
Mas ao lado dos vinis ‘a um real’ voltei a me sentir uma estrela...

Poderia comprar dez de uma vez... Xuxa... Djavan... Trem da Alegria... Simoni...

Achei melhor comprar só a Rita Lee... e o Charles Asnavour.

Isso é ser uma estrela. Saber o melhor momento para agir.
Literalmente limpar a poeira da bunda e sair de fininho...
Mas carregar os meus vinis pela Paulista me fez sentir uma estrela novamente. Assim como estou hoje. Como uma estrela, tenho hora marcada para terminar a minha noite. Assim que terminar de ouvir os dois vinis adquiridos na Augusta...
Me renderei aos CDs.
Acho que sim...
Mais um gole de vinho.
Antes da despedida.

NÃO QUERO COMENTÁRIOS...

2008-10-03T04:44:00.000-03:00

Só isso.
Sem comentários.